| BÉRANGER |
Mes chansons, c’est moi.
Le bonheur de l’humanité a été le songe de ma vie.
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| P. J. Béranger. |
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Ange ou prophète ! | oh ! que je te revoie, |
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Grave, sublime, | et profond dans tes pleurs, |
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Insoucieux | aux heures de la joie, |
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Toujours nouveau | sous tes nouvelles fleurs, |
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Toujours toi-même ! | Ingénu camarade, |
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Du La Fontaine | inventeur de tableaux, |
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Tu dors longtemps ; | mais tu n’es pas malade, |
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Et ton réveil | a triplé ses grelots. |
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Je baise au front | cette muse fidèle ; |
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Son vol frémit, | tout l’univers l’entend : |
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Que d’astres froids | elle éteint d’un coup d’aile ! |
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Sa plume brûle ! | — écris : le pauvre attend. |
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Sauvage encor, | libre, candide, nue, |
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Elle a monté | par les mêmes chemins. |
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L’aigle sans peur | la soutint dans la nue ; |
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Oh ! qu’elle est noble ! | ô les beaux parchemins ! |
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Sans la trahir, | toi, tu l’as épousée ; |
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L’eau des prisons | baptisa vos serments ; |
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Par l’ouragan | la flamme est aiguisée, |
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Et tu sors pur | de ses embrassements. |
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Glissant partout | où le pouvoir te veille, |
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Qu’elle a trompé | de gardes endormis ! |
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Qu’elle t’a dit | de secrets à l’oreille ! |
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Et ces secrets, | Dieu ! qu’ils t’ont fait d’amis ! |
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On rit, on pleure | en feuilletant ton âme ; |
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À chaque page | elle brûle nos doigts ; |
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Dans ces sons pleins | de larmes et de flamme, |
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Qu’on aime Dieu ! | mais aime-t-on les rois ? |
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Des malheureux | ta chanson lumineuse |
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Traduit les pleurs | que le ciel entendra ; |
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Ah ! sur leur route | encor trop épineuse |
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Sème tes fruits : | le temps les mûrira. |
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Oh ! ne crois pas | qu’exilé de la foule, |
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Tu fus jamais | tiède en son souvenir ; |
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Toujours ton nom, | comme un écho qui roule, |
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Chantait dans l’air, | échauffant l’avenir. |
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Va, l’amour libre | est toujours la plus forte ! |
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Et quand nos vœux | soulevaient ton lien, |
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Nos cœurs serrés | battaient contre ta porte |
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Pour écouter | les battements du tien. |
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Triste, toujours | ton immense famille, |
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Je dis la France, | avait soif de tes vers ; |
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En te voyant | radieux sous la grille, |
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Elle a maudit | tes juges et tes fers. |
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Quand tout mourra, | leur marbre cinéraire |
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Sera scellé | par le pied du remord : |
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Toi, si l’on frappe | à ta tombe légère, |
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Tu répondras : | « Liberté dans la mort ! » |
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| mètre |
profil métrique : 4+6
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