| ÉLÉGIES |
| L’INDISCRET |
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Dans la paix triste et profonde |
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Où me plongeait ce séjour, |
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J’ignorais qu’au bruit du monde |
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On peut oublier l’amour. |
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Quelle est donc cette voix | importune et cruelle |
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Qui déjà me détrompe | avec un ris moqueur ? |
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Comme une flèche aiguë | elle siffle autour d’elle, |
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Et le trait qu’elle porte | a déchiré mon cœur. |
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Au bord de ma tombe ignorée, |
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Ciel ! par cette langue acérée, |
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Faut-il qu’un nom trop cher | puisse m’atteindre encor ! |
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Pour m’apprendre (nouvelle affreuse !) |
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Que j’étais seule malheureuse, |
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Et qu’on m’oublie avant ma mort ! |
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Du plus sincère amour | quel châtiment terrible ! |
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Je n’étais pas aimée ! |… ô confidence horrible ! |
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Il a parlé longtemps. | Mes yeux, gonflés de pleurs, |
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Se détournaient en vain | de ses lèvres légères, |
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Dont le souffle éteignait | mes erreurs les plus chères, |
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Et dont le rire affreux | outrageait mes malheurs. |
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Lui n’a vu mon effroi | ni ma pâleur extrême ; |
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L’indiscret n’a point d’âme, | il ne devine rien, |
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Du bruit de sa parole | il s’étourdit lui-même, |
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Il s’écoute, il s’admire, | il se répond : C’est bien ! |
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Loin de moi… Mais sa voix ! | elle me frappe encore ; |
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Son timbre me poursuit, | et partout il m’attend : |
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Sait-il que je me meurs ? | Sait-il que je l’abhorre ? |
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Il révèle un secret, | il parle, il est content. |
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Ah ! j’aurais dû crier : | « C’est moi… je l’aime… arrête ! |
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Par ton Dieu, par ta mère | et tes premiers amours, |
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Dis qu’il n’est point parjure ; | oh ! dis-le ! je suis prête |
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À t’entendre, à tout croire, | à t’écouter toujours. » |
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Mais non, il n’a pas vu | ma main, faible et glacée, |
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Rassembler mes cheveux | pour voiler mon affront ; |
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Il n’a pas vu la mort, | par lui-même tracée, |
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Sous le bandeau de fleurs | qui tremblaient sur mon front. |
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Aveugle ! il n’a pas vu | se troubler et s’éteindre |
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Mon œil longtemps fermé ! |
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Quand j’ai dit : Se peut-il ! |… ma voix n’a pu l’atteindre ; |
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Il n’a donc pas aimé ? |
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Peut-être qu'en naissant | il a perdu sa mère, |
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Qu’il n’a jamais connu | le baiser d’une sœur, |
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Et qu’à ses premiers cris | une dure étrangère |
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N’a jamais d’un sourire | accordé la douceur. |
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Fuis, dépositaire infidèle |
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Des secrets imprudents | confiés à ta foi ! |
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Va ! qui trompe une amante | au moins a pitié d’elle ; |
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Tu trahis un méchant, | mais il l’est moins que toi. |
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Sa pudeur, ses remords | prenaient soin de ma vie ; |
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Lui-même il frémira | du mal que tu me fais : |
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Il laissait l’espérance | à mon âme asservie, |
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Il se taisait enfin ; | et moi… que je le hais ! |
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Pour tromper tant d’amour | qu’il s’imposa de peine ! |
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Quelle humiliante pitié ! |
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Mais toi, toi qui pour lui | m’inspires tant de haine, |
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Ah ! prends-en la moitié ! |
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Qu’elle attache à mes pleurs | une longue puissance, |
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Qu’elle effraie à ton nom | l’imprudente innocence, |
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Que ton cœur s’intimide | à mes cris douloureux, |
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Qu’il devienne sensible, | et qu’il soit malheureux !… |
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Oui, puisses-tu brûler, | et languir, et déplaire |
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Au jeune et froid objet | qui saura t’enflammer ; |
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Ou plutôt… tremble au vœu | qu’invente ma colère, |
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Puisses-tu longtemps vivre, | et ne jamais aimer ! |
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| mètre |
profils métriques : 7, 8, 6, 6+6
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