| ÉLÉGIES |
| L’INDISCRET |
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Dans la paix triste et profonde |
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Où me plongeait ce séjour, |
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J’ignorais qu’au bruit du monde |
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On peut oublier l’amour. |
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Quelle est donc cette voix importune et cruelle |
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Qui déjà me détrompe avec un ris moqueur ? |
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Comme une flèche aiguë elle siffle autour d’elle, |
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Et le trait qu’elle porte a déchiré mon cœur. |
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Au bord de ma tombe ignorée, |
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Ciel ! par cette langue acérée, |
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Faut-il qu’un nom trop cher puisse m’atteindre encor ! |
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Pour m’apprendre (nouvelle affreuse !) |
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Que j’étais seule malheureuse, |
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Et qu’on m’oublie avant ma mort ! |
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Du plus sincère amour quel châtiment terrible ! |
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Je n’étais pas aimée !… ô confidence horrible ! |
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Il a parlé longtemps. Mes yeux, gonflés de pleurs, |
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Se détournaient en vain de ses lèvres légères, |
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Dont le souffle éteignait mes erreurs les plus chères, |
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Et dont le rire affreux outrageait mes malheurs. |
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Lui n’a vu mon effroi ni ma pâleur extrême ; |
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L’indiscret n’a point d’âme, il ne devine rien, |
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Du bruit de sa parole il s’étourdit lui-même, |
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Il s’écoute, il s’admire, il se répond : C’est bien ! |
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Loin de moi… Mais sa voix ! elle me frappe encore ; |
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Son timbre me poursuit, et partout il m’attend : |
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Sait-il que je me meurs ? Sait-il que je l’abhorre ? |
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Il révèle un secret, il parle, il est content. |
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Ah ! j’aurais dû crier : « C’est moi… je l’aime… arrête ! |
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Par ton Dieu, par ta mère et tes premiers amours, |
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Dis qu’il n’est point parjure ; oh ! dis-le ! je suis prête |
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À t’entendre, à tout croire, à t’écouter toujours. » |
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Mais non, il n’a pas vu ma main, faible et glacée, |
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Rassembler mes cheveux pour voiler mon affront ; |
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Il n’a pas vu la mort, par lui-même tracée, |
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Sous le bandeau de fleurs qui tremblaient sur mon front. |
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Aveugle ! il n’a pas vu se troubler et s’éteindre |
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Mon œil longtemps fermé ! |
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Quand j’ai dit : Se peut-il !… ma voix n’a pu l’atteindre ; |
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Il n’a donc pas aimé ? |
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Peut-être qu'en naissant il a perdu sa mère, |
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Qu’il n’a jamais connu le baiser d’une sœur, |
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Et qu’à ses premiers cris une dure étrangère |
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N’a jamais d’un sourire accordé la douceur. |
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Fuis, dépositaire infidèle |
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Des secrets imprudents confiés à ta foi ! |
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Va ! qui trompe une amante au moins a pitié d’elle ; |
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Tu trahis un méchant, mais il l’est moins que toi. |
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Sa pudeur, ses remords prenaient soin de ma vie ; |
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Lui-même il frémira du mal que tu me fais : |
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Il laissait l’espérance à mon âme asservie, |
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Il se taisait enfin ; et moi… que je le hais ! |
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Pour tromper tant d’amour qu’il s’imposa de peine ! |
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Quelle humiliante pitié ! |
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Mais toi, toi qui pour lui m’inspires tant de haine, |
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Ah ! prends-en la moitié ! |
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Qu’elle attache à mes pleurs une longue puissance, |
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Qu’elle effraie à ton nom l’imprudente innocence, |
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Que ton cœur s’intimide à mes cris douloureux, |
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Qu’il devienne sensible, et qu’il soit malheureux !… |
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Oui, puisses-tu brûler, et languir, et déplaire |
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Au jeune et froid objet qui saura t’enflammer ; |
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Ou plutôt… tremble au vœu qu’invente ma colère, |
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Puisses-tu longtemps vivre, et ne jamais aimer ! |
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