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Peut-être un jour│ sa voix tendre et voilée |
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M’appellera│ sous de jeunes cyprès ; |
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Cachée alors│ au fond de la vallée, |
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Plus heureuse que lui,│ j’entendrai ses regrets. |
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Lentement, des coteaux│ je le verrai descendre ; |
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Quand il croira ses pas│ et ses vœux superflus, |
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Il pleurera ! ses pleurs│ rafraîchiront ma cendre ; |
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Enchaînée à ses pieds,│ je ne le fuirai plus. |
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Je ne le fuirai plus !│ je l’entendrai ; mon âme, |
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Brûlante autour de lui,│ voudra sécher ses pleurs ; |
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Et ce timide accent,│ qui trahissait ma flamme, |
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Il le reconnaîtra│ dans le doux bruit des fleurs. |
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Oh ! qu’il trouve un rosier│ mourant et solitaire ! |
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Qu’il y cherche mon souffle│ et l’attire en son sein ! |
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Qu’il dise : « C’est pour moi│ qu’il a quitté la terre ; |
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Ses parfums sont à moi,│ ce n’est plus un larcin. » |
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Qu’il dise : « Un jour à peine│ il a bordé la rive ; |
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Son vert tendre égayait│ le limpide miroir ; |
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Et ses feuilles déjà,│ dans l’onde fugitive, |
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Tombent. Faible rosier,│ tu n’as pas vu le soir ! » |
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Alors, peut-être, alors│ l’hirondelle endormie, |
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À la voix d’un amant│ qui pleure son amie, |
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S’échappera du sein│ des parfums précieux, |
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Emportant sa prière│ et ses larmes aux cieux. |
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Alors, rêvant aux biens│ que ce monde nous donne, |
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Il laissera tomber│ sur le froid monument |
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Les rameaux affligés│ dont la gloire environne |
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Son front triste et charmant. |
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