ÉLÉGIES |
LES DEUX MÈRES |
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N’approchez pas⎟ d’une mère affligée, |
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Enfant, je ne sourirai plus. |
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Vos jeux naïfs,⎟ vos soins sont superflus, |
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Et ma douleur⎟ n’en sera pas changée. |
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Laissez-moi seule⎟ à l’ennui de mon sort. |
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Quand la vie à vos yeux⎟ s’ouvre avec tous ses charmes, |
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Enfant, plaindriez-vous mes larmes ? |
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Vous ne comprenez pas la mort. |
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La mort ! ce mot⎟ qui glace l’espérance, |
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Ne touche pas⎟ votre heureuse ignorance. |
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Ici le malheureux⎟ cherche un autre avenir : |
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Hélas ! ne chantez pas⎟ lorsque j’y viens mourir. |
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De ces noirs arbrisseaux⎟ l’immobile feuillage, |
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Des pieuses douleurs⎟ les simples monuments, |
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D’un champ vaste, morne et sauvage, |
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Sont les seuls ornements. |
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L’écho de cette enceinte⎟ est une plainte amère. |
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Qu’y venez-vous chercher ?⎟ Courez vers votre mère, |
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Portez-lui votre amour,⎟ vos baisers et vos fleurs ; |
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Ces trésors sont pour elle,⎟ et pour moi sont les pleurs. |
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Allez ! sur l’autre rive⎟ elle s’est arrêtée ; |
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Abandonnez vos fleurs⎟ au courant du ruisseau ; |
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Doucement entraîné par l’eau, |
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Qu’un bouquet vous annonce⎟ à son âme enchantée. |
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Vous la verrez sourire,⎟ en attirant des yeux |
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Ce don simple apporté⎟ par le flot du rivage ; |
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Et, cherchant à fixer⎟ votre mobile image, |
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Tressaillir à vos cris joyeux. |
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Je l’aurais vue, au temps⎟ où j’excitais l’envie, |
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Même en vous caressant,⎟ rêver à mon bonheur. |
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Cette suave joie,⎟ où se baignait mon cœur, |
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N’est plus qu’un poison lent⎟ distillé sur ma vie. |
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Mon triomphe est passé,⎟ le sien croît avec vous : |
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C’est à moi de rêver⎟ à son bonheur suprême ; |
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Elle est mère, et je pleure.⎟ Ô sentiment jaloux ! |
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On peut donc vous connaître⎟ au sein de la mort même ? |
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Mais pour un cœur flétri⎟ les pleurs sont un bienfait : |
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Le mien a respiré⎟ du poids qui l’étouffait ; |
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Celui de votre mère⎟ en tremblant vous appelle, |
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Courez vous jeter dans son sein. |
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Ce jour est sans nuage,⎟ oh ! passez-le près d’elle ! |
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Un beau jour a souvent⎟ un affreux lendemain. |
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Ne foulez plus cette herbe⎟ où se cache une tombe ; |
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D’un ange vous troublez⎟ le tranquille sommeil. |
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Dieu ne m’a promis son réveil |
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Qu’en arrachant mon âme⎟ à mon corps qui succombe. |
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Dans cet enclos désert,⎟ dans ce triste jardin, |
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Tout semble m’annoncer⎟ ce repos que j’implore ; |
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Et, sous un froid cyprès,⎟ mon sang, qui brûle encore, |
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Sera calme demain. |
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Ô douce plante ensevelie ! |
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Sur un sol immortel⎟ tes rameaux gracieux |
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Couvriront ma mélancolie |
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D’un ombrage délicieux. |
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Ta tige élevée et superbe |
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Ne craindra plus le ver rongeur |
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Qui veut la dévorer sous l’herbe, |
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Comme il a dévoré ta fleur. |
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Cette fleur, au temps échappée, |
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D’un rayon pur enveloppée, |
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Reprendra toute sa beauté ; |
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Son doux éclat fera ma gloire, |
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Et le tourment de ma mémoire |
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En sera la félicité. |
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Mais une jeune voix⎟ trouble encor ma prière |
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Et m’arrache au bonheur⎟ que je viens d’entrevoir : |
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Tout à coup ramenée⎟ aux songes de la terre, |
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J’ai tressailli, j’ai cru le voir ! |
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Oui ! j’ai cru te revoir,⎟ idole de mon âme, |
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Lorsqu’avec tant d’amour⎟ tu t’élançais vers moi. |
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D’un flambeau consumé⎟ rallume-t-on la flamme ? |
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Non ! sa clarté trop vive⎟ est éteinte avec toi. |
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Et vous qui m’attristez,⎟ vous n’avez en partage |
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Sa beauté, ni la grâce⎟ où brillait sa candeur, |
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Enfant ! mais vous avez son âge : |
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C’en est assez⎟ pour déchirer mon cœur ! |
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b |
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mètre |
profils métriques : 8, 6, 4+6, 6+6
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