| ÉLÉGIES |
| À DÉLIE |
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Du goût des vers pourquoi me faire un crime ? |
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Leur prestige est si doux pour un cœur attristé ! |
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Il ôte un poids au malheur qui m’opprime ; |
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Comme une erreur plus tendre, il a sa volupté. |
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Légère, libre encor, d’hommages entourée, |
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Dans les plaisirs coulent vos heureux jours ; |
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Et, paisiblement adorée, |
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Vous riez avec les Amours. |
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Ah ! loin de la troubler, qu’ils charment votre vie ! |
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Que pour vous le printemps soit prodigue de fleurs : |
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Que tout prenne à vos yeux ses brillantes couleurs ! |
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Riez, riez toujours, ô volage Délie ! |
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Abandonnez vos nuits aux songes les plus doux ; |
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Qu’ils soient de vos beaux jours une glace fidèle ! |
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À force de bonheur soyez encor plus belle, |
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Et qu’au réveil l’Amour vous le dise à genoux ! |
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Mais quoi ! si vous trouviez un rebelle à vos charmes, |
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Après mille serments s’il trahissait vos vœux, |
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La douce flamme de vos yeux |
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S’éteindrait bientôt dans les larmes. |
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Vous sentiriez alors le besoin de rêver, |
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De livrer au hasard votre marche incertaine, |
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De ralentir vos pas au bruit d’une fontaine, |
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Et d’y pleurer les maux que je viens d’éprouver. |
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N’enviez plus à votre amie |
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Un plaisir aussi douloureux : |
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Ravir la plainte aux malheureux, |
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C’est leur dire : Quittez la vie ! |
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Quand je vous vois disputer au miroir |
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De fraîcheur et de grâce avec les fleurs que j’aime, |
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Quand je vous y vois prendre en secret, pour vous-même, |
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Tout le plaisir que l’on goûte à vous voir, |
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M’entendez-vous, ô ma chère Délie, |
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Vous reprocher un passe-temps si doux ? |
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Non ! je deviens moins sombre en vous voyant jolie ; |
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Je pardonne à l’Amour, je lui souris pour vous. |
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Mais si de la gaîté la parure est l’emblême, |
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Elle donne un éclat plus triste à la pâleur : |
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À la beauté brillante il faut un diadème, |
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Il faut un voile à la douleur. |
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De ce lis embaumé, qui pour vous vient d’éclore, |
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Couronnez votre front charmant ; |
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Mon front, que l’ennui décolore, |
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Doit se pencher sans ornement. |
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Du sort qui m’enchantait la fatale inconstance |
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De ma jeunesse a flétri l’espérance ; |
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Un orage a courbé le rameau délicat, |
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Et mes vingt ans passeront sans éclat : |
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Je les donne à la solitude ; |
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Je donne aux Muses mes loisirs. |
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L’art de plaire fait votre étude, |
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L’art d’aimer fera mes plaisirs. |
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Mais non, je l’oublîrai cet art, ce don funeste, |
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Qui servit à l’Amour quand il forma mon cœur. |
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Non ! ce présent des cieux ne fait pas le bonheur : |
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C’est pourtant le seul qui me reste ! |
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Le monde où vous régnez me repoussa toujours ; |
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Il méconnut mon âme à la fois douce et fière ; |
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Et d’un froid préjugé l’invincible barrière |
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Au froid isolement condamna mes beaux jours. |
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L’infortune m’ouvrit le temple de Thalie, |
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L’espoir m’y prodigua ses riantes erreurs ; |
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Mais je sentis parfois couler mes pleurs, |
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Sous le bandeau de la Folie. |
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Dans ces jeux où l’esprit nous apprend à charmer, |
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Le cœur doit apprendre à se taire ; |
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Et lorsque tout nous ordonne de plaire, |
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Tout nous défend d’aimer. |
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Oh ! des erreurs du monde inexplicable exemple, |
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Charmante Muse ! objet de mépris et d’amour, |
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Le soir on vous honore au temple, |
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Et l’on vous dédaigne au grand jour. |
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Je n’ai pu supporter ce bizarre mélange |
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De triomphe et d’obscurité, |
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Où l’orgueil insultant nous punit et se venge |
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D’un éclair de célébrité. |
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Trop sensible au mépris, de gloire peu jalouse, |
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Blessée au cœur d’un trait dont je ne puis guérir, |
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Sans prétendre aux doux noms et de mère et d’épouse |
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Il me faut donc mourir ! |
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Mais vous qui connaissez mon âme toujours pure, |
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Qui gémissez pour moi des caprices du sort, |
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Vous qui savez, hélas ! qu’en ma retraite obscure |
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Il me poursuit encor ; |
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Faites grâce, du moins, à l’innocent délire |
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Qui m’apprend, sans effort, à moduler des vers. |
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Seule, je suis pourtant moins seule avec ma lyre : |
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Quelqu’un m’entend, me plaint, dans l’univers. |
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