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Un seigneur, d’aimable figure, |
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Brillant d’esprit | et brillant de parure, |
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Prestiges tout-puissants | sur la simplicité, |
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Voulut séduire | une jeune beauté. |
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Sans appui dans le monde, | elle était orpheline, |
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Et se nommait Pauline. |
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Pauline, hélas ! | a perdu le repos, |
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De vifs regards, | de séduisants propos |
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Troublent la paix | de cette âme ingénue, |
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Elle aime enfin, | et son heure est venue. |
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Pour un ingrat | devait-elle sonner ? |
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Mais pour craindre cette heure, | il faut la deviner ; |
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Et l’Orpheline, | en sa première flamme, |
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Rêve l’amour | aussi pur que son âme. |
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Six mois ainsi | coulent rapidement. |
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Tout est bonheur, | ivresse, enchantement. |
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Un villageois | qui soupirait pour elle, |
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Renferme alors | sa tendresse fidèle ; |
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Edmond ne la suit plus, | et cache à tous les yeux |
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Son humble hommage | et ses timides vœux. |
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Sans le vouloir, | Pauline a su lui plaire : |
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Edmond n’a plus | qu’à l’aimer et se taire. |
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L’amour modeste | est souvent méconnu ; |
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Pour éblouir | il est trop ingénu. |
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Sans s’occuper | d’un amant qu’elle ignore, |
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Pauline est tout | à celui qu’elle adore ; |
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Elle ne voit | encor dans l’avenir |
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Que le moment | où l’ingrat doit venir ; |
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Et respectant | le séducteur qu’elle aime, |
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Croit n’adorer | que la sagesse même. |
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Pensive et seule, | elle y rêvait un soir ; |
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Dans sa cabane | il entre avec l’espoir. |
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L’amour, la nuit, | la crainte, le silence, |
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Tout est d’accord | pour perdre l’innocence. |
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Les yeux baissés, | d’un air naïf et doux. |
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Elle pleure en voyant | son seigneur à genoux. |
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Riant tout bas | de ses tendres alarmes, |
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À peine il voit | ses peines et ses larmes. |
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Sans deviner | qu’on lui vole un plaisir, |
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Pauline, hélas ! | en eut le repentir. |
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Le lendemain, | dans sa simple demeure, |
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Avec l’Amour | elle attendit en vain ; |
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Elle attendit | encor le lendemain, |
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Le mois entier, | chaque jour, à toute heure ! |
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Par le remords | lentement déchiré, |
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D’un sombre ennui | son cœur est dévoré. |
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Elle offre à Dieu | cet amour qui l’opprime ; |
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Puisqu’il fait tant de mal, | il faut qu’il soit un crime. |
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Mais ne vivant | que par le souvenir, |
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Le passé la poursuit | jusque dans l’avenir. |
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Plus de sommeil ; | Pauline en vain l’appelle ; |
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Pour le malheur | il est sourd et rebelle. |
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Plus de vertu, | plus d’amis, plus d’amant ; |
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Tout est perdu | par l’erreur d’un moment. |
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C’est la fleur du vallon | sur sa tige abattue |
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Par le frimas | qui l’effeuille et la tue. |
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