| POÉSIES DIVERSES |
| LE BERCEAU D’HÉLÈNE |
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Qu’a-t-on fait du bocage où rêva mon enfance ? |
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a |
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Oh ! je le vois toujours ! j’y voudrais être encor ! |
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b |
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Au milieu des parfums j’y dormais sans défense. |
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a |
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Et le soleil sur lui versait des rayons d’or. |
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b |
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Peut-être qu’à cette heure il colore les roses, |
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Et que son doux reflet tremble dans le ruisseau ; |
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Viens couler à mes pieds, clair ruisseau qui l’arroses ; |
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Sous tes flots transparents montre-moi le berceau. |
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Viens, j’attends ta fraîcheur, j’appelle ton murmure ; |
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J’écoute, réponds-moi ! |
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b |
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Sur tes bords, où les fleurs se fanent sans culture, |
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Les fleurs ont besoin d’eau, mon cœur sèche sans toi. |
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Viens, viens me rappeler, dans ta course limpide, |
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Mes jeux, mes premiers jeux, si chers, si décevants, |
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Des compagnes d’Hélène un souvenir rapide, |
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Et leurs rires lointains, faibles jouets des vents. |
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Si tu veux caresser mon oreille attentive, |
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N’as-tu pas quelquefois, en poursuivant ton cours, |
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Lorsqu’elles vont s’asseoir et causer sur ta rive, |
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N’as-tu pas entendu mon nom dans leurs discours ? |
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Sur les roses peut-être une abeille s’élance : |
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Je voudrais être abeille et mourir dans les fleurs, |
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Ou le petit oiseau dont le nid s’y balance ! |
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Il chante, elle est heureuse ; et j’ai connu les pleurs. |
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Je ne pleurais jamais sous sa voûte embaumée ; |
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Une jeune Espérance y dansait sur mes pas : |
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Elle venait du ciel, dont l’enfance est aimée ; |
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Je dansais avec elle. Oh ! je ne pleurais pas ! |
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Elle m’avait donné son prisme, don fragile ! |
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J’ai regardé la vie à travers ses couleurs. |
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Que la vie était belle ! et, dans son vol agile, |
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Que ma jeune Espérance y répandait de fleurs ! |
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Qu’il était beau l’ombrage où j’entendais les Muses |
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Me révéler tout bas leurs promesses confuses, |
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Où j’osais leur répondre, et, de ma faible voix |
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Bégayer le serment de suivre un jour leurs lois ! |
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D’un souvenir si doux l’erreur évanouie |
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Laisse au fond de mon âme un long étonnement. |
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C’est une belle aurore à peine épanouie |
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Qui meurt dans un nuage, et je dis tristement : |
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Qu’a-t-on fait du bocage où rêva mon enfance ? |
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Oh ! j’en parle toujours ! J’y voudrais être encor ! |
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Au milieu des parfums, j’y dormais sans défense, |
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Et le soleil sur lui versait des rayons d’or. |
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Mais au fond du tableau, cherchant des yeux sa proie, |
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J’ai vu… je vois encor s’avancer le Malheur. |
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Il errait comme une ombre, il attristait ma joie |
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Sous les traits d’un vieux oiseleur ; |
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Et le vieux oiseleur, patiemment avide, |
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Aux pièges, avant l’aube, attendait les oiseaux ; |
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Et le soir il comptait, avec un ris perfide, |
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Ses petits prisonniers tremblants sous les réseaux. |
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Est-il toujours bien cruel, bien barbare, |
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Bien sourd à la prière ? Et, dans sa main avare, |
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Plutôt que de l’ouvrir, |
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Presse-t-il sa victime à la faire mourir ? |
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Ah ! du moins, comme alors, puisse une jeune fille |
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Courir, en frappant l’air d’une tendre clameur, |
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Renvoyer dans les cieux la chantante famille, |
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Et tromper le méchant qui faisait le dormeur ! |
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Dieu ! quand on le trompait, quelle était sa colère ! |
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Il fallait fuir : des pleurs ne lui suffisaient pas ; |
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Ou, d’une pitié feinte exigeant le salaire, |
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Il pardonnait tout haut, il maudissait tout bas. |
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b |
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Au pied d’un vieux rempart, une antique chaumière |
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Lui servait de réduit ; |
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Il allait s’y cacher tout seul et sans lumière, |
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Comme l’oiseau de nuit. |
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Un soir, en traversant l’église abandonnée, |
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Sa voix nomma la Mort. Que sa voix me fit peur ! |
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Je m’envolai tremblante au seuil où j’étais née, |
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Et j’entendis l’écho rire avec le trompeur. |
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« Dis ! qu’est-ce que la Mort ? demandai-je à ma mère. |
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« — C’est un vieux oiseleur qui menace toujours. |
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b |
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Tout tombe dans ses rets, ma fille, et les beaux jours |
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S’éteignent sous ses doigts comme un souffle éphémère. » |
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Je demeurai pensive et triste sur son sein. |
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Depuis, j’allai m’asseoir aux tombes délaissées : |
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Leur tranquille silence éveillait mes pensées ; |
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Y cueillir une fleur me semblait un larcin. |
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L’aquilon m’effrayait de ses soupirs funèbres. |
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La voix, toujours la voix, m’annonçait le Malheur ; |
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Et quand je l’entendais passer dans les ténèbres, |
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Je disais : « C’est la Mort, ou le vieux oiseleur. » |
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Mais tout change : l’autan fait place aux vents propices, |
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La nuit fait place au jour, |
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La verdure, au printemps, couvre les précipices, |
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Et l’hirondelle heureuse y chante son retour. |
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Je revis le berceau, le soleil et les roses. |
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Ruisseau, tu m’appelais, je m’élançai vers toi. |
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b |
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Je t’appelle à mon tour, clair ruisseau qui l’arroses ; |
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a |
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J’écoute, réponds-moi ! |
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b |
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Qu’a-t-on fait du bocage où rêva mon enfance ? |
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a |
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Oh ! je le vois toujours ! J’y voudrais être encor ! |
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b |
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Au milieu des parfums, j’y dormais sans défense, |
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a |
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Et le soleil sur lui versait des rayons d’or. |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6, (4+6), (8)
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