| CLII |
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Non, ne pousse pas de cris, |
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Car cela ne sert pas à grand chose, |
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Vois voler sur le ciel gris, |
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Lentement, ce pigeon vert et rose. |
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Que sait-il de la vie et du sort ? |
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A-t-il feuilleté les livres de métaphysique |
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Mais dans l'air qui joue une langoureuse musique |
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Il s'ébat sans songer à la mort ? |
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Vis de même au calme des prairies |
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Et dans la douce clarté |
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Respire sous les branches fleuries |
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Avec ingénuité. |
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