| CXXV |
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A Lucien Dubech.
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L'acacia blanc sur la berge |
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Remue au vent du soir ; |
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Les rouliers boivent du vin noir |
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Sous la glycine bleue et fraîche de l'auberge. |
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Mes beaux rêves s'en sont allés, |
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Rouliers, dans vos charrettes ; |
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Mon cœur plein de larmes secrètes |
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Songe à des rosiers verts que la foudre a brûlés. |
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Pourquoi faut-il qu'à vos voix dures |
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Renaissent mes beaux jours |
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Et ma jeunesse et mes amours |
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Avec tous les oiseaux et toutes les verdures, |
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Alors qu'un âpre désespoir |
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Casse toutes les branches |
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Et que la berge et l'eau sont blanches |
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Acacia, des fleurs que t'arrache le soir ? |
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