LES AMOUREUSES |
LE 1er MAI 1857 |
MORT D’ALFRED DE MUSSET |
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Nature de rêveur,⎟ tempérament d’artiste, |
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Il est resté toujours⎟ triste, horriblement triste. |
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Sans savoir ce qu’il veut,⎟ sans savoir ce qu’il a, |
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Il pleure ; pour un rien,⎟ pour ceci, pour cela. |
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Aujourd’hui c’est le temps,⎟ demain c’est une mouche, |
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Un rossignol qui fausse,⎟ un papillon qui louche… |
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Son corps est un roseau,⎟ son âme est une fleur, |
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Mais un roseau sans moelle,⎟ une fleur sans calice ; |
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Il est triste sans cause,⎟ il souffre sans douleur, |
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Il faudra qu’il en meure,⎟ et qu’on l’ensevelisse |
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Avec sa nostalgie⎟ au flanc, comme un cilice. |
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Ne creusez pas son mal ;⎟ ne lui demandez rien, |
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Vous qui ne portez pas⎟ un cœur comme le sien. |
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Ne lui demandez rien,⎟ ô vous qu’il a choisies |
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Dans le ciel de son rêve⎟ et de ses fantaisies ; |
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C’est un petit enfant,⎟ prenez-le dans vos bras, |
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Dites-lui. « Mon amour,⎟ fais comme tu voudras, |
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« Ton mal est un secret,⎟ je ne veux pas l’apprendre. » |
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Souffrez de sa blessure,⎟ en essuyant ses yeux ; |
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Souffrez de sa douleur⎟ sans jamais la comprendre, |
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Car vous ne savez pas⎟ comme on guérit les dieux, |
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Car vous l’aimeriez moins⎟ en le connaissant mieux. |
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Parfois, rayon dans l’ombre⎟ et perle dans la brume, |
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Son visage s’étoile⎟ et son regard s’allume ; |
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On dirait qu’il attend⎟ quelqu’un qui ne vient pas. |
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Mais ce n’est jamais toi⎟ qu’il cherche entre tes bras, |
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Ninette ; – ce qu’il veut,⎟ il n’en sait rien lui-même. |
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Dans tout ce qu’il espère⎟ et dans tout ce qu’il aime, |
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Il voit un vide immense⎟ et s’use à le combler, |
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Jusqu’au jour où, sentant⎟ que son âme est atteinte, |
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Sentant son âme atteinte⎟ et son mal redoubler |
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Il soit las de souffler⎟ sur une flamme éteinte… |
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Et meure de dégoût,⎟ de tristesse… et d’absinthe ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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