| LES AMOUREUSES |
| LE 1er MAI 1857 |
| MORT D’ALFRED DE MUSSET |
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Nature de rêveur, | tempérament d’artiste, |
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Il est resté toujours | triste, horriblement triste. |
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Sans savoir ce qu’il veut, | sans savoir ce qu’il a, |
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Il pleure ; pour un rien, | pour ceci, pour cela. |
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Aujourd’hui c’est le temps, | demain c’est une mouche, |
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Un rossignol qui fausse, | un papillon qui louche… |
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Son corps est un roseau, | son âme est une fleur, |
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Mais un roseau sans moelle, | une fleur sans calice ; |
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Il est triste sans cause, | il souffre sans douleur, |
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Il faudra qu’il en meure, | et qu’on l’ensevelisse |
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Avec sa nostalgie | au flanc, comme un cilice. |
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Ne creusez pas son mal ; | ne lui demandez rien, |
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Vous qui ne portez pas | un cœur comme le sien. |
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Ne lui demandez rien, | ô vous qu’il a choisies |
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Dans le ciel de son rêve | et de ses fantaisies ; |
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C’est un petit enfant, | prenez-le dans vos bras, |
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Dites-lui. « Mon amour, | fais comme tu voudras, |
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« Ton mal est un secret, | je ne veux pas l’apprendre. » |
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Souffrez de sa blessure, | en essuyant ses yeux ; |
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Souffrez de sa douleur | sans jamais la comprendre, |
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Car vous ne savez pas | comme on guérit les dieux, |
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Car vous l’aimeriez moins | en le connaissant mieux. |
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Parfois, rayon dans l’ombre | et perle dans la brume, |
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Son visage s’étoile | et son regard s’allume ; |
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On dirait qu’il attend | quelqu’un qui ne vient pas. |
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Mais ce n’est jamais toi | qu’il cherche entre tes bras, |
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Ninette ; – ce qu’il veut, | il n’en sait rien lui-même. |
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Dans tout ce qu’il espère | et dans tout ce qu’il aime, |
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Il voit un vide immense | et s’use à le combler, |
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Jusqu’au jour où, sentant | que son âme est atteinte, |
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Sentant son âme atteinte | et son mal redoubler |
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Il soit las de souffler | sur une flamme éteinte… |
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Et meure de dégoût, | de tristesse… et d’absinthe ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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