| I |
| CHANSON GRAVE |
| La mort de Champlain |
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Sur un rocher neigeux, | dans un pays perdu |
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a |
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Que le grand fleuve mire | à ses eaux solitaires, |
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Le héros, l'oeil hanté | de visions austères, |
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S'endort, comme accablé | de son labeur ardu. |
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Quelques soldats obscurs | environnent sa couche, |
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Braves qu'avait gagnés | son rêve conquérant, |
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Et ces fils éperdus | recueillent en pleurant |
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Les syllabes d'espoir | qui tombent de sa bouche. |
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a |
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Nulle femme ne lui | murmure un cher adieu ; |
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a |
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Aucun baiser d'épouse, | ou de fille ou d'amante, |
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b |
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N'attendrit son instant | suprême, que tourmente |
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La seule passion | de la France et de Dieu. |
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Comme un gage de paix | pour l'heure redoutée, |
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Un prêtre, compagnon | d'oeuvres et de combat, |
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Au chevalier pieux | offre, sur son grabat, |
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Cette croix qu'en ce sol | naguère il a plantée. |
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La stupeur se répand | dans la bourgade en deuil, |
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Sur les coeurs atterrés | l'effroi plane en silence, |
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Et chacun se demande : | « Est-ce notre existence |
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Que cet homme en mourant | va clouer au cercueil ? » |
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Autour, la forêt vierge | et les savanes bleues |
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Où glissent le Mohawk | et le Tsonnontouan ; |
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Puis les déserts sans fin, | puis le morne océan : |
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La France est par delà, | si loin, à mille lieues ! |
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Et le calme héros | expire sans renom, |
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Sans une voix chantant | sa pénible épopée, |
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Sans savoir si quelqu'un | reprendra son épée, |
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Sans laisser même un fils | pour porter son grand nom. |
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a |
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Mais qu'importe l'oubli | lorsque l'oeuvre demeure |
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Et qu'au Christ, à la France, | un royaume est acquis ? |
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Mais, au soir des combats, | sur le tertre conquis |
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Quand flotte le drapeau, | qu'importe que l'on meure ? |
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Peut-être à ses yeux clos | brille alors le secret |
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Des triomphes futurs, | des grandes destinées, |
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D'une gloire qui vient | par delà les années, |
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b |
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Et, comme sans remords, | il tombe sans regret. |
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a |
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À cette heure, bien mieux | que le bronze ou la pierre, |
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a |
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L'avenir, ô Champlain ! | te consacre un autel. |
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Vois ! après trois cents ans, | tout un peuple immortel |
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b |
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Germe sur ton cercueil | et vit de ta poussière. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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