| IV |
| CHANSON FOLÂTRE |
| Retour de chasse |
| La Guerre des Boërs |
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Lorsque John Bull, sanglé | d'un jacket excentrique, |
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Le monocle sur l'oeil, | la lorgnette au côté, |
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Et de livres sterling | abondamment lesté, |
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S'embarqua pour le Sud-Afrique ; |
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En touriste ravi | de suivre son dada, |
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Il embrassa mistress | et ses John Bulls en herbe, |
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Puis, calme il écrivit : | « Départ. Un temps superbe » |
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Au recto de son agenda. |
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Il s'en allait chasser | par le veldt et la brousse, |
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Et, rien qu'à voir son Lee |-Enfield où resplendit |
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L'éclair de ces dums-dums | dont le trou s'agrandit, |
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Les fauves en auraient la frousse. |
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Or, John est revenu | ces jours-ci, mais bien las, |
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Les cheveux en broussaille | et la cravate en loques, |
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Ayant sali sa manche | et perdu ses breloques, |
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Au passage des Tugelas. |
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À guetter le gibier | il a pris la colique, |
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Et ces goddam lions, | avec leur rêve fou |
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De prétendre garder | leur tête sur leur cou, |
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Ont fait son front mélancolique. |
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Il a maigri. Son teint | rose s'en est allé, |
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Car longtemps pour bifteck | il n'a mis dans sa panse |
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Que du biscuit | de Ladysmith, | chiche pitance, |
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Et des pruneaux de Kimberley. |
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De tout son attirail | chasseur il ne lui reste |
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Qu'une besace avec | des guêtres en lambeaux ; |
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Et de son complet neuf | en scotch tweed à carreaux |
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Il n'a remporté qu'une veste. |
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Et maintenant sur son | plastron éblouissant |
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Les blanchisseurs de Londre, | à grands flots de potasse, |
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S'acharnent, mais en vain, | à détruire la trace |
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Des taches de boue et de sang. |
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Mais bast ! il est content, | car du haut des collines |
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Il a vu des couchers | de soleil curieux, |
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Tels des héros mourant, | la flamme dans les yeux, |
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Et contemplé maintes ruines. |
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Et, pour le muséum | de Hyde Park, il a |
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Recueilli des morceaux | de roche granitique, |
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Fûts écroulés, | stèles rompus, | — débris antique |
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D'une liberté qui fut là. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6=6
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