| VISIONS |
| Évocation |
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J'ai longtemps écouté | tes doux chuchotements, |
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Muse ou démon des jours | actuels. Mais tu mens ! |
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Venez Nymphes, avec | vos longues chevelures ; |
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Chantez, rossignols morts | jadis dans les ramures, |
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Parfums d'avant, parfums | des là-bas : mon ennui |
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Veut s'oublier, en vous, | des odeurs d'aujourd'hui. |
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Venez Sylvains, venez | Faunes, venez Dryades ! |
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Nous avons tant souffert | de vivre en ces temps fades. |
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Venez Dryades et | Sylvains ! dansez en ronds |
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Sur les pelouses ! Viens, | Bacchus, et nous rirons |
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Viens ! Que fais-tu là-bas, | dans le fond de l'Asie ? |
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Tes femmes soûles, et | tes tigres ?… fantaisie |
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De vétyver, de musc, | de bétel, de santal ; |
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Ces femmes avec leurs | parures de métal, |
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Ces rubis, ces saphirs, | ces fleurs, poison qui berce, |
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Ne valent pas l'Europe | impassible et perverse. |
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Viens ! Voici se dresser | le grand chêne, le pin ; |
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Viens au pays heureux | du vin frais, du bon pain. |
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Voici l'Hellade ! Nous | allons avoir des fêtes |
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Plus claires que les plus | beaux rêves des prophètes. |
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Viens donc voir ces ruisseaux, | ce ciel, ces oliviers, |
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Ces monts où l'on a pris | les marbres enviés. |
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Promenons-nous. Vois donc | ces hommes et ces femmes |
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Dont resteront toujours | les formes et les âmes ; |
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Les femmes, à travers | le rideau des roseaux, |
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Qui nagent, en jasant | plus haut que les oiseaux ; |
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Les hommes, récitant | des vers sous les portiques, |
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S'interrompent avec | des riantes critiques. |
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Ils suivent le chemin | que bordent les tombeaux, |
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Car dans ce pays-ci, | les morts même sont beaux ; |
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Et Platon, à travers | sa barbe aux ondes blondes, |
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Mélodieusement, | dit la chanson des mondes. |
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Praxitèle s'en va, | là-bas, avec Vénus |
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Qu'il a sculptée et qui | lui doit bien ses seins nus… |
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Au marché, coloré | de citrons, de tomates, |
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Vois ces marchandes au | nez droit, aux pâleurs mates ; |
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Aristophane rit | et se querelle avec |
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Ces fruitières sans honte | au plus pur accent grec. |
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Assez de vos sachets, | filles de Thessalie ! |
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Allons plus loin, passons | la ruelle salie |
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Par les trognons de choux | et les cosses de pois. |
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Allons plus loin encore, | allons dans les endroits |
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Où la flûte soupire, | où la harpe résonne. |
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Oh ! ce n'est pas Orphée, | Homère ni personne |
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Qu'on va nous faire entendre | ici, mais des chansons |
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Qu'on oublie et toujours | qu'on refera. Passons. |
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Et ces temples et ces | monuments de victoire |
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Inespérée, à qui | la raison n'eût pu croire ! |
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Sur ces marbres ambrés, | quels mots rouges lit-on ? |
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Morts à Platée, | à Salamine, | à Marathon ! |
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Ce sont les souvenirs | immortels des batailles |
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Où dix mille Athéniens — | soit dix mille canailles, |
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Tuèrent par hasard | cent mille bons Persans |
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Bien armés, bien nourris, | bien rangés, bien pesants. |
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L'Agora ! comme on s'y | dispute, on s'y démène ! |
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Mais je connais trop bien | cette marée humaine ; |
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Ai-je rêvé, Bacchus ? | Ces paroles, ces cris, |
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Ces gens d'affaires, ça | me rappelle Paris. |
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Venez Sylvains, venez | Faunes, venez Dryades ! |
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Venez ! Les jours présents | ne seront plus si fades. |
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Cravatez-vous, Sylvains ; | Faunes, mettez des gants ; |
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Dryades, montrez-nous | vos chapeaux arrogants, |
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Allons souper, Bacchus ! | Paris vaut bien Athènes. |
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Je quitte sans regrets | mes visions lointaines. |
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Oh ! Berce-moi toujours | de tes chuchotements, |
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Muse ou démon des jours | actuels et charmants. |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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