VINGT SONNETS |
Scène d'atelier |
A Édouard Manet.
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Sachant qu'Elle est futile, | et pour surprendre à l'aise |
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Ses poses, vous parliez | des théâtres, des soirs |
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Joyeux, de vous, marin, | stoppant près des comptoirs, |
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De la mer bleue et lourde | attaquant la falaise. |
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Autour du cou, papier | d'un bouquet, cette fraise, |
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Le velours entourant | les souples nonchaloirs, |
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Ces boucles sur le front, | hiéroglyphes noirs, |
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Ces yeux dont vos récits | calmaient l'ardeur mauvaise, |
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Ces traits, cet abandon | opulent et ces tons |
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(Vous en étiez, je crois, | au club des Mirlitons) |
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Ont passé sur la toile | en quelques coups de brosse. |
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Et la Parisienne, | à regret, du sofa |
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Se soulevant, dit : «C'est | charmant !» puis étouffa |
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Ce soupir : «Il ne m'a | pas faite assez féroce !» |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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