| LIVRE QUATRIÈME |
| CHAPITRE VII |
| De l'examen de sa conscience, et du propos de s'amender. |
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Prêtre, qui que tu sois, qui vas sur mon autel |
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Offrir un Dieu vivant à son père immortel, |
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Et tenir en tes mains et recevoir toi-même |
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De mon amour pour toi le mystère suprême, |
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Approche, mais surtout prépare dans ton sein |
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Une humilité forte, un respect souverain, |
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Une foi pleine et ferme, une intention pure |
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D'honorer, de bénir l'auteur de la nature : |
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Sur ton intérieur jette l'œil avec soin, |
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En juge incorruptible, en fidèle témoin ; |
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Et si de mon honneur un vrai souci te touche, |
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Fais que le cœur contrit et l'humble aveu de bouche |
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Sachent si bien purger le désordre caché, |
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Que rien par le remords ne te soit reproché, |
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Que rien plus ne te pèse, et que rien que tu saches |
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N'empêche un libre accès par ses honteuses taches. |
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Porte empreint sur ce cœur un regret général |
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Pour tout ce que jamais il a commis de mal ; |
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Joins à ce déplaisir des douleurs singulières |
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Pour les infirmités qui te sont journalières ; |
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Et si l'heure le souffre, en secret devant Dieu |
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Repasses-en le nombre, et le temps, et le lieu ; |
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Et de tous les défauts où ton âme s'engage, |
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Étends devant ses yeux la pitoyable image. |
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Gémis, soupire, pleure aux pieds de l'éternel, |
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D'être encor si mondain, d'être encor si charnel, |
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D'avoir des passions si peu mortifiées, |
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Des inclinations si mal purifiées, |
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Que les mauvais desirs demeurent tout-puissants |
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Sur qui veille si mal à la garde des sens. |
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Gémis d'en voir souvent les approches saisies |
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Par les vains embarras de tant de fantaisies, |
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D'avoir pour le dehors tant de soupirs ardents, |
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Et si peu de retour aux choses du dedans ; |
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De souffrir que ton âme à toute heure n'aspire |
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Qu'à ce qui divertit, qu'à ce qui te fait rire, |
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Tandis que pour les pleurs et la componction |
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Ton endurcissement a tant d'aversion ; |
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De te voir tant de pente à vivre plus au large, |
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Dans l'aise et les plaisirs d'une chair qui te charge, |
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Cependant que ton cœur a tant de lâcheté |
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Pour la ferveur du zèle et pour l'austérité ; |
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D'être si curieux d'entendre des nouvelles, |
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De voir des raretés surprenantes et belles, |
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Et si lent à choisir de ces emplois abjets |
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Que prend l'humilité pour ses plus doux objets. |
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Gémis de tant d'ardeur pour amasser et prendre, |
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Et de tant de réserve à départir ou rendre, |
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Qu'on a raison de croire et de te reprocher |
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Que ce que tient ta main ne s'en peut détacher. |
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Pleure ton peu de soin à régler tes paroles, |
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Ton silence rempli d'égarements frivoles, |
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Le peu d'ordre en tes mœurs, le peu de jugement |
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Que dans tes actions fait voir chaque moment. |
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Gémis d'avoir aimé les plaisirs de la table, |
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Et fait la sourde oreille à ma voix adorable ; |
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D'avoir pris pour vrai bien la molle oisiveté, |
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D'avoir pris le travail pour infélicité ; |
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Pour des contes en l'air eu vigilance entière, |
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Long assoupissement pour la sainte prière, |
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Hâte d'être à la fin, et l'esprit vagabond |
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Vers ce qu'il ne fait pas ou que les autres font. |
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Pleure ta nonchalance à rendre ton office, |
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Gémis de ta tiédeur pendant ton sacrifice, |
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De tant d'aridité dans tes communions, |
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De tant de complaisance en tes distractions ; |
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D'avoir si rarement l'âme bien recueillie, |
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De faire hors de toi toujours quelque saillie, |
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Prompt à te courroucer, prompt à fâcher autrui, |
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Sévère à le reprendre, et juger mal de lui. |
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Pleure l'emportement de tes humeurs diverses, |
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Qu'enflent les bons succès, qu'abattent les traverses ; |
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Pleure enfin ta misère, et l'ouvrage imparfait |
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De tant de bons desseins que suit si peu d'effet. |
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Ces défauts déplorés, et tout ce qui t'en reste, |
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Avec un vif regret d'un cœur qui les déteste, |
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Avec de ta foiblesse un aveu douloureux, |
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D'où naisse un déplaisir cuisant, mais amoureux, |
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Passe au ferme propos de corriger ta vie, |
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D'avancer aux vertus où ma voix te convie, |
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D'élever tes desirs sans plus les ravaler, |
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D'aller de mieux en mieux sans jamais reculer ; |
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Puis d'une volonté fortement résignée, |
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Qui tienne sous tes pieds la terre dédaignée, |
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Offre-toi tout entier toi-même en mon honneur |
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Pour holocauste pur sur l'autel de ton cœur ; |
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Remets entre mes mains et ton corps et ton âme, |
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Afin que tout rempli d'une céleste flamme, |
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Tu sois en digne état par cet humble devoir |
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De consacrer mon corps et de le recevoir. |
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Car, si tu ne le sais, pour plaire au dieu qui t'aime, |
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L'offrande la plus digne est celle de toi-même : |
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C'est elle qu'il faut joindre à celle de mon corps |
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Par d'amoureux élans, par de sacrés transports, |
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Qui puissent jusqu'à moi les élever unies, |
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Et quand tu dis la messe, et quand tu communies. |
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Rien ne t'affranchit mieux de ce qu'a mérité |
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Ou ta noire malice, ou ta fragilité, |
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Et rien n'efface mieux les taches de tes crimes, |
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Que la sainte union qu'ont lors ces deux victimes. |
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Quand le pécheur a fait autant qu'il est en lui, |
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Qu'une douleur sensible, un véritable ennui, |
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Un profond repentir le prosterne à ma face, |
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Pour obtenir pardon et me demander grâce ; |
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Je suis le Dieu vivant qui ne veux point sa mort, |
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Mais qu'à se convertir il fasse un digne effort ; |
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Qu'il vive en mon amour pour revivre en ma gloire, |
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Et de tous ses péchés je perdrai la mémoire : |
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Tous lui seront par moi si pleinement remis, |
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Qu'il aura place au rang de mes plus chers amis. |
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