PREMIÈRE PARTIE |
LA PARTIE DE CANOT |
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Quelle chaleur sur l’eau ! | Juin flambe. Pas un souffle. |
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a |
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L’étroit canot, dont la | peinture se boursoufle |
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Au soleil, va, le long | des rivages connus, |
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b |
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Sous le rythmique effort | d’un rameur aux bras nus, |
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b |
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Du bel André, qui vit, | l’été, sur la rivière ; |
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a |
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Et devant le jeune homme | est assise à l’arrière |
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a |
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— Jolie, en frais chapeau, | mais pâle et l’œil si las — |
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b |
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Une femme qu’hier | il ne connaissait pas. |
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b |
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Car, la veille, passant | à Paris la soirée, |
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a |
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C’est dans un bal public | qu’André l’a rencontrée. |
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a |
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Elle lui plut, avec | son air point effronté ; |
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b |
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Mais, d’un lit de hasard | d’avance dégoûté, |
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Il glissa deux louis | dans le gant de la fille |
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Et lui dit : |
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Et lui dit : « Pas ce soir — | Mais, demain, sois gentille |
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Et viens me voir dans mon | bateau. Nous rirons, va ! |
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Comme il n’y pensait plus | du tout, elle arriva. |
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b |
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Pour rafraîchir le teint, | l’air pur, c’est la recette. |
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a |
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Clarisse était charmante | en robe de grisette. |
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a |
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Or, sa maîtresse étant | aux eaux, le libertin |
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Dit :» |
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Dit :» « Gardons celle-ci | jusqu’à demain matin. » |
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Puis, la voyant si douce | et tout intimidée, |
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a |
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Il eut, ce bon garçon, | la délicate idée |
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De traiter cette fille | en femme comme il faut ; |
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Et, sans la tutoyer, | sans lui dire un seul mot |
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Qui de son odieux | métier portât la marque, |
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Il l’accueillit fort bien ; | et, tout de suite : « En barque ! » |
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a |
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Oh ! quel enchantement | de filer sur les eaux ! |
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Sauf l’aigre cri de la | fauvette des roseaux |
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b |
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Et le frais clapotis | des ondes sous la quille, |
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a |
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Quel calme ! Au grand soleil, | la rivière pétille ; |
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a |
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Le barbillon, là-bas, | saute et fait des plongeons. |
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b |
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Mais André suit le bord, | à l’ombre, dans les joncs, |
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Où, criblant le fond vert | du bleu noir de leurs ailes, |
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a |
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Palpite un merveilleux | essaim de demoiselles. |
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a |
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Un vieux pêcheur en train | de changer d’hameçon, |
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Et qui voit cette femme | avec ce beau garçon |
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b |
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Dans ce léger canot | qui sous les saules glisse, |
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Pense à son jeune temps, | sourit avec malice |
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Et dit entre ses dents : | Gentils, les amoureux ! » |
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Hélas ! n’envions pas | ceux qui semblent heureux. |
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b |
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Ne rêvons pas d’amour | devant ce joli couple |
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Emporté par ce frêle | esquif sur l’onde souple. |
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Car ce viveur blasé | n’a plus aucun désir |
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Devant les tristes yeux | des filles de plaisir. |
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b |
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André suit, cependant, | son généreux caprice. |
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Familier, mais très doux, | il cause avec Clarisse |
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a |
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En camarade, avec | des propos amusants. |
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« Supposez que nous nous | aimons depuis dix ans, |
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b |
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Dit-il. |
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Dit-il. Elle sourit. | La pauvre créature |
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a |
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Goûte l’heureux instant, | se grise de nature |
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Et se laisse bercer, | les yeux clos à demi, |
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Par le simple entretien | de ce discret ami. |
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Devant elle, ramant | toujours dans l’ombre fraîche, |
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Il lui montre en passant | les bons endroits de pêche, |
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Sous l’arche du vieux pont, | ce coin qui fait tableau, |
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Et l’exquise fraîcheur | des nénuphars sur l’eau. |
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b |
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Enfin, las de jouer | du coude et de l’épaule, |
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L’habile canotier | aborde sous un saule ; |
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Et tandis que Clarisse, | ayant vu dans un pré |
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Beaucoup de fleurs des champs, | va les cueillir, André |
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La suit des yeux, content | de la voir si contente, |
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Et qu’elle ait, grâce à lui, | cette heure de détente, |
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Et qu’elle oublie un peu, | dans ce bain de plein air, |
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La honte et les ennuis | de son métier d’enfer,» |
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b |
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Le faux rire, l’amour | forcé, la noce abjecte. |
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a |
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« Qu’elle ait cette surprise, | au moins, qu’on la respecte |
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a |
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Une fois, songe-t-il. | |
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Une fois, songe-t-il. Déjà sur le coteau |
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La paix du soir descend. | On remonte en bateau, |
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b |
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Et, pour se mettre à table, | on accoste à la berge |
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Où brille la blancheur | des nappes de l’auberge. |
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a |
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Là, Clarisse prend place | en face du rameur. |
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On cause. Le vin clair | la met en belle humeur, |
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Elle bavarde et rit | ainsi qu’une gamine ; |
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Et l’homme, qui toujours | l’observe et l’examine, |
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Constate qu’elle aussi, | par instinct délicat, |
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N’a pas dit, en une heure, | un mot qui le choquât. |
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b |
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Ah ! vraiment, la douceur | est la meilleure fée ! |
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Non, Clarisse n’est plus | la fille tarifée ; |
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a |
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Plus un geste canaille | et plus trace d’argot ; |
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Et son air sérieux | pour couper le gigot |
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Et faire la salade | est d’une ménagère. |
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Mais la nuit est venue. | Une brise légère |
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Émeut la feuille et passe | en l’air moins échauffé. |
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b |
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Pendant que la servante | apporte le café, |
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b |
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Les insectes de nuit | se brûlent à la lampe. |
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a |
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Clarisse est accoudée | et, le doigt sur la tempe, |
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Rêve. Les champs au loin | sont dans l’ombre noyés, |
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b |
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Et la lune qui glisse | en haut des peupliers |
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b |
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Caresse l’eau qui dort | de sa mélancolie. |
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Les yeux ainsi levés, | que Clarisse est jolie ! |
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Ce calme jour sur l’eau, | l’azur, l’odeur des bois |
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b |
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L’ont refaite, un instant, | pure comme autrefois. |
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b |
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Non, cette enfant aux yeux | candides n’est pas celle |
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Qui, morne et l’œil cerné, | tantôt, dans la nacelle, |
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Regardait vaguement | nager les avirons. |
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b |
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Et l’homme, qu’un désir | a troublé, dit : |
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Et l’homme, qu’un désir a troublé, dit : « Rentrons. » |
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b |
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Elle frémit alors, | comme lorsqu’on s’éveille |
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a |
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En sursaut, redevient | ce qu’elle était la veille, |
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a |
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Quand il la rencontra | dans ce bal, par hasard ; |
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b |
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Et, sur André fixant | un triste et dur regard, |
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Elle dit : |
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Elle dit : « Vous voulez ? | — Oui, c’est vrai, je suis bête- |
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a |
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C’est gentil de m’avoir | traitée en fille honnête. |
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a |
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J’aurais voulu — Mais j’ai | tort, et tout doit finir- |
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b |
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Sans cela, j’emportais | un trop bon souvenir |
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b |
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Et je ne vous aurais | oublié de ma vie- |
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Bah ! je suis folle — Allons, | puisque c’est votre envie. » |
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a |
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André n’a pas le cœur | brutal. Il a compris. |
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b |
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Que sa bonté d’un jour | va perdre tout son prix. |
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b |
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Le sacrifice est mince, | en somme. |
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Le sacrifice est mince, en somme. « Eh bien ! la gare |
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a |
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Est à deux pas, » dit-il. | |
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Est à deux pas, » dit-il. Il jette son cigare |
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Et se lève. Bien vite, | elle accourt près de lui |
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b |
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« Vous ne m’en voulez pas ! | |
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« Vous ne m’en voulez pas ! — Non, |
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« Vous ne m’en voulez pas ! — Non, — Je puis partir ? |
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« Vous ne m’en voulez pas ! — Non, — Je puis partir ? — Oui. |
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b |
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— Vous êtes bon. |
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— Vous êtes bon. Le bras, | que je vous accompagne. |
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a |
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Ils vont, dans les parfums | si purs de la campagne, |
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a |
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Dans l’innocente nuit, | dans la chaste fraîcheur. |
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b |
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Et là, contre son bras, | André sent battre un cœur ; |
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b |
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Et c’est sa récompense, | et tant d’émoi le touche. |
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a |
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Enfin, l’on se sépare. | Elle lui tend sa bouche. |
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a |
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Mais il a ce scrupule | encor, dans les adieux, |
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b |
120 |
De lui mettre un baiser | seulement sur ses yeux |
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b |
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Dont il sent tressaillir | la paupière fermée. |
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a |
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Et ce fut aussi doux | que s’il l’avait aimée.» |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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