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La rue était déserte | et donnait sur les champs. |
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Quand j’allais voir l’été | les beaux soleils couchants |
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Avec le rêve aimé | qui partout m’accompagne, |
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Je la suivais toujours | pour gagner la campagne, |
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Et j’avais remarqué | que, dans une maison |
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Qui fait l’angle et qui tient, | ainsi qu’une prison, |
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Fermée au vent du soir | son étroite persienne, |
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Toujours à la même heure, | une musicienne |
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Mystérieuse, et qui | sans doute habitait là, |
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Jouait l’adagio | de la sonate en la. |
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Le ciel se nuançait | de vert tendre et de rose. |
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La rue était déserte ; | et le flâneur morose |
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Et triste, comme sont | souvent les amoureux, |
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Qui passait, l’œil fixé | sur les gazons poudreux, |
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Toujours à la même heure, | avait pris l’habitude |
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D’entendre ce vieil air | dans cette solitude. |
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Le piano chantait | sourd, doux, attendrissant, |
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Rempli du souvenir | douloureux de l’absent |
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Et reprochant tout bas | les anciennes extases. |
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Et moi, je devinais | des fleurs dans de grands vases, |
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Des parfums, un profond | et funèbre miroir, |
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Un portrait d’homme à l’œil | fier, magnétique et noir, |
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Des plis majestueux | dans les tentures sombres, |
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Une lampe d’argent, | discrète, sous les ombres, |
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Le vieux clavier s’offrant | dans sa froide pâleur, |
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Et, dans cette atmosphère | émue, une douleur |
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Épanouie au charme | ineffable et physique |
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Du silence, de la | fraîcheur, de la musique. |
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Le piano chantait | toujours plus bas, plus bas. |
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Puis, un certain soir d’août, | je ne l’entendis pas. |
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a |
