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Quand on rentre, le soir, | par la cité déserte, |
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Regardant sur la boue | humide, grasse et verte, |
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Les longs sillons du gaz | tous les jours moins nombreux, |
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Souvent un chien perdu, | tout crotté, morne, affreux, |
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Un vrai chien de faubourg, | que son trop pauvre maître |
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Chassa d’un coup de pied | en le pleurant peut-être, |
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Attache à vos talons | obstinément son nez |
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Et vous lance un regard | si vous vous retournez. |
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Quel regard ! long, craintif, | tout chargé de caresse, |
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Touchant comme un regard | de pauvre ou de maîtresse, |
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Mais sans espoir pourtant, | avec cet air douteux |
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De femme dédaignée | et de pauvre honteux. |
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Si vous vous arrêtez, | il s’arrête, et, timide, |
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Agite faiblement | sa queue au poil humide. |
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Sachant bien que son sort | en vous est débattu, |
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Il semble dire : – Allons, | emmène-moi, veux-tu ? |
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On est ému, pourtant | on manque de courage ; |
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On est pauvre soi-même, | on a peur de la rage, |
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Enfin, mauvais, on fait | la mine de lever |
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Sa canne, on dit au chien : | « Veux-tu bien te sauver ! » |
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Et, tout penaud, il va | faire son offre à d’autres. |
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La sinistre rencontre ! | et quels temps sont les nôtres ! |
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Et quel mal nous ont fait | ces féroces Prussiens, |
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Que les plus pauvres gens | abandonnent leurs chiens |
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Et que, distrait du deuil | public, il faille encore |
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Plaindre ces animaux | dont le regard implore ! |
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