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Quand on rentre, le soir,│par la cité déserte, |
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Regardant sur la boue│humide, grasse et verte, |
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Les longs sillons du gaz│tous les jours moins nombreux, |
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Souvent un chien perdu,│tout crotté, morne, affreux, |
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Un vrai chien de faubourg,│que son trop pauvre maître |
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Chassa d’un coup de pied│en le pleurant peut-être, |
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Attache à vos talons│obstinément son nez |
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Et vous lance un regard│si vous vous retournez. |
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Quel regard ! long, craintif,│tout chargé de caresse, |
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Touchant comme un regard│de pauvre ou de maîtresse, |
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Mais sans espoir pourtant,│avec cet air douteux |
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De femme dédaignée│et de pauvre honteux. |
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Si vous vous arrêtez,│il s’arrête, et, timide, |
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Agite faiblement│sa queue au poil humide. |
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Sachant bien que son sort│en vous est débattu, |
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Il semble dire : – Allons,│emmène-moi, veux-tu ? |
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On est ému, pourtant│on manque de courage ; |
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On est pauvre soi-même,│on a peur de la rage, |
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Enfin, mauvais, on fait│la mine de lever |
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Sa canne, on dit au chien :│« Veux-tu bien te sauver ! » |
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Et, tout penaud, il va│faire son offre à d’autres. |
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La sinistre rencontre !│et quels temps sont les nôtres ! |
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Et quel mal nous ont fait│ces féroces Prussiens, |
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Que les plus pauvres gens│abandonnent leurs chiens |
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Et que, distrait du deuil│public, il faille encore |
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Plaindre ces animaux│dont le regard implore ! |
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