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Sur le rempart, portant⎟ mon lourd fusil de guerre, |
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Je vous revois, pays⎟ que j’explorais naguère, |
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Montrouge, Gentilly,⎟ vieux hameaux oubliés |
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Qui cachez vos toits bruns⎟ parmi les peupliers. |
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Je respire, surpris,⎟ sombre ruisseau de Bièvre, |
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Ta forte odeur de cuir⎟ et tes miasmes de fièvre. |
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Je vous suis du regard,⎟ pauvres coteaux pelés, |
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Tels encor que jadis⎟ je vous ai contemplés, |
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Et dans ce ciel connu,⎟ mon souvenir s’étonne |
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De retrouver les tons⎟ exquis d’un soir d’automne ; |
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Et mes yeux sont mouillés⎟ des larmes de l’adieu. |
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Car mon rêve a souvent⎟ erré dans ce milieu |
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Que va bouleverser⎟ la dure loi du siège. |
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Jusqu’ici j’allongeais⎟ la chaîne de mon piège ; |
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Triste captif, ayant⎟ Paris pour ma prison, |
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Longtemps ce fut ici⎟ pour moi tout l’horizon ; |
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Ici j’ai pris l’amour⎟ des couchants verts et roses ; |
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Penché dès le matin⎟ sur des papiers moroses, |
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Dans une chambre où ma⎟ fantaisie étouffait, |
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C’est ici que souvent,⎟ le soir, j’ai satisfait, |
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À cette heure où la nuit⎟ monte au ciel et le gagne, |
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Mon désir de lointain,⎟ d’air libre et de campagne. |
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Me reprochera-t-on,⎟ dans cet affreux moment, |
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Un regret pour ce coin⎟ misérable et charmant ? |
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Car il va disparaître⎟ à tout jamais. Sans doute, |
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Les boulets vont couper⎟ les arbres de la route ; |
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Et l’humble cabaret⎟ où je me suis assis, |
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Incendié déjà,⎟ fume au pied du glacis ; |
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Dans ce champ dépouillé,⎟ morne comme une tombe, |
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Il croule, abandonné.⎟ Regardez. Une bombe |
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A crevé ces vieux murs⎟ qui gênaient pour le tir : |
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Et, tels que mon regret⎟ qui ne veut pas partir, |
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Se brûlant au vieux toit,⎟ quelques pigeons fidèles |
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L’entourent, en criant,⎟ de leurs battements d’ailes. |
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