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Sur le rempart, portant | mon lourd fusil de guerre, |
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Je vous revois, pays | que j’explorais naguère, |
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Montrouge, Gentilly, | vieux hameaux oubliés |
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Qui cachez vos toits bruns | parmi les peupliers. |
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Je respire, surpris, | sombre ruisseau de Bièvre, |
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Ta forte odeur de cuir | et tes miasmes de fièvre. |
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Je vous suis du regard, | pauvres coteaux pelés, |
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Tels encor que jadis | je vous ai contemplés, |
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Et dans ce ciel connu, | mon souvenir s’étonne |
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De retrouver les tons | exquis d’un soir d’automne ; |
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Et mes yeux sont mouillés | des larmes de l’adieu. |
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Car mon rêve a souvent | erré dans ce milieu |
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Que va bouleverser | la dure loi du siège. |
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Jusqu’ici j’allongeais | la chaîne de mon piège ; |
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Triste captif, ayant | Paris pour ma prison, |
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Longtemps ce fut ici | pour moi tout l’horizon ; |
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Ici j’ai pris l’amour | des couchants verts et roses ; |
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Penché dès le matin | sur des papiers moroses, |
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Dans une chambre où ma | fantaisie étouffait, |
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C’est ici que souvent, | le soir, j’ai satisfait, |
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À cette heure où la nuit | monte au ciel et le gagne, |
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Mon désir de lointain, | d’air libre et de campagne. |
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Me reprochera-t-on, | dans cet affreux moment, |
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Un regret pour ce coin | misérable et charmant ? |
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Car il va disparaître | à tout jamais. Sans doute, |
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Les boulets vont couper | les arbres de la route ; |
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Et l’humble cabaret | où je me suis assis, |
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Incendié déjà, | fume au pied du glacis ; |
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Dans ce champ dépouillé, | morne comme une tombe, |
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Il croule, abandonné. | Regardez. Une bombe |
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A crevé ces vieux murs | qui gênaient pour le tir : |
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Et, tels que mon regret | qui ne veut pas partir, |
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Se brûlant au vieux toit, | quelques pigeons fidèles |
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L’entourent, en criant, | de leurs battements d’ailes. |
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