| I |
| Promenades et Intérieurs |
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Lecteur, à toi ces vers, | graves historiens |
6+6 |
a |
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De ce que la plupart | appelleraient des riens. |
6+6 |
a |
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Spectateur indulgent | qui vis ainsi qu’on rêve, |
6+6 |
b |
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Qui laisses s’écouler | le temps et trouves brève |
6+6 |
b |
| 5 |
Cette succession | de printemps et d’hivers, |
6+6 |
a |
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Lecteur mélancolique | et doux, à toi ces vers ! |
6+6 |
a |
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Ce sont des souvenirs, | des éclairs, des boutades, |
6+6 |
b |
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Trouvés au coin de l’âtre | ou dans mes promenades, |
6+6 |
b |
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Que je te veux conter | par le droit bien permis |
6+6 |
a |
| 10 |
Qu’ont de causer entre eux | deux paisibles amis. |
6+6 |
a |
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| ※※※ |
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Prisonnier d’un bureau, | je connais le plaisir |
6+6 |
b |
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De goûter, tous les soirs, | un moment de loisir. |
6+6 |
b |
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Je rentre lentement | chez moi, je me délasse |
6+6 |
a |
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Aux cris des écoliers | qui sortent de la classe ; |
6+6 |
a |
| 15 |
Je traverse un jardin, | où j’écoute, en marchant, |
6+6 |
b |
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Les adieux que les nids | font au soleil couchant, |
6+6 |
b |
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Bruit pareil à celui | d’une immense friture. |
6+6 |
a |
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Content comme un enfant | qu’on promène en voiture, |
6+6 |
a |
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Je regarde, j’admire, | et sens avec bonheur |
6+6 |
b |
| 20 |
Que j’ai toujours la foi | naïve du flâneur. |
6+6 |
b |
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| ※※※ |
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C’est vrai, j’aime Paris | d’une amitié malsaine ; |
6+6 |
a |
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J’ai partout le regret | des vieux bords de la Seine. |
6+6 |
a |
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Devant la vaste mer, | devant les pics neigeux, |
6+6 |
b |
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Je rêve d’un faubourg | plein d’enfance et de jeux, |
6+6 |
b |
| 25 |
D’un coteau tout pelé | d’où ma Muse s’applique |
6+6 |
a |
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À noter les tons fins | d’un ciel mélancolique, |
6+6 |
a |
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D’un bout de Bièvre, avec | quelques champs oubliés, |
6+6 |
b |
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Où l’on tend une corde | aux troncs des peupliers |
6+6 |
b |
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Pour y faire sécher | la toile et la flanelle, |
6+6 |
a |
| 30 |
Ou d’un coin pour pêcher | dans l’île de Grenelle. |
6+6 |
a |
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| ※※※ |
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J’adore la banlieue | avec ses champs en friche |
6+6 |
b |
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Et ses vieux murs lépreux, | où quelque ancienne affiche |
6+6 |
b |
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Me parle de quartiers | dès longtemps démolis. |
6+6 |
a |
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Ô vanité ! Le nom | du marchand que j’y lis |
6+6 |
a |
| 35 |
Doit orner un tombeau | dans le Père-Lachaise. |
6+6 |
b |
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Je m’attarde. Il n’est rien | ici qui ne me plaise, |
6+6 |
b |
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Même les pissenlits | frissonnant dans un coin. |
6+6 |
a |
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Et puis, pour regagner | les maisons déjà loin, |
6+6 |
a |
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Dont le couchant vermeil | fait flamboyer les vitres, |
6+6 |
b |
| 40 |
Je prends un chemin noir | semé d’écailles d’huîtres. |
6+6 |
b |
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| ※※※ |
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Le soir, au coin du feu, | j’ai pensé bien des fois |
6+6 |
a |
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À la mort d’un oiseau, | quelque part, dans les bois. |
6+6 |
a |
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Pendant les tristes jours | de l’hiver monotone, |
6+6 |
b |
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Les pauvres nids déserts, | les nids qu’on abandonne, |
6+6 |
b |
| 45 |
Se balancent au vent | sur un ciel gris de fer. |
6+6 |
a |
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Oh ! comme les oiseaux | doivent mourir l’hiver ! |
6+6 |
a |
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Pourtant, lorsque viendra | le temps des violettes, |
6+6 |
b |
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Nous ne trouverons pas | leurs délicats squelettes |
6+6 |
b |
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Dans le gazon d’avril, | où nous irons courir. |
6+6 |
a |
| 50 |
Est-ce que les oiseaux | se cachent pour mourir ? |
6+6 |
a |
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| ※※※ |
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N’êtes-vous pas jaloux | en voyant attablés, |
6+6 |
b |
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Dans un gai cabaret | entre deux champs de blés, |
6+6 |
b |
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Les soirs d’été, des gens | du peuple sous la treille ? |
6+6 |
a |
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Moi, devant ces amants | se parlant à l’oreille |
6+6 |
a |
| 55 |
Et que ne gêne pas | le père, tout entier |
6+6 |
b |
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À l’offre d’un lapin | que fait le gargotier, |
6+6 |
b |
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Devant tous ces dîneurs, | gais de la nappe mise, |
6+6 |
a |
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Ces joueurs de bouchon | en manches de chemise, |
6+6 |
a |
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Cœurs satisfaits pour qui | les dimanches sont courts, |
6+6 |
b |
| 60 |
J’ai regret de porter | du drap noir tous les jours. |
6+6 |
b |
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| ※※※ |
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Vous en rirez. Mais j’ai | toujours trouvé touchants |
6+6 |
a |
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Ces couples de pioupious | qui s’en vont par les champs, |
6+6 |
a |
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Côte à côte, épluchant | l’écorce de baguettes |
6+6 |
b |
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Qu’ils prirent aux bosquets | des prochaines guinguettes. |
6+6 |
b |
| 65 |
Je vois le sous-préfet | présidant le bureau, |
6+6 |
a |
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Le paysan qui tire | un mauvais numéro, |
6+6 |
a |
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Les rubans au chapeau, | le sac sur les épaules, |
6+6 |
b |
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Et les adieux naïfs, | le soir, auprès des saules, |
6+6 |
b |
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À celle qui promet | de ne pas oublier |
6+6 |
a |
| 70 |
En s’essuyant les yeux | avec son tablier. |
6+6 |
a |
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| ※※※ |
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Un rêve de bonheur | qui souvent m’accompagne, |
6+6 |
b |
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C’est d’avoir un logis | donnant sur la campagne, |
6+6 |
b |
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Près des toits, tout au bout | du faubourg prolongé, |
6+6 |
a |
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Où je vivrais ainsi | qu’un ouvrier rangé. |
6+6 |
a |
| 75 |
C’est là, me semble-t-il, | qu’on ferait un bon livre. |
6+6 |
b |
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En hiver, l’horizon | des coteaux blancs de givre ; |
6+6 |
b |
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En été, le grand ciel | et l’air qui sent les bois ; |
6+6 |
a |
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Et les rares amis, | qui viendraient quelquefois |
6+6 |
a |
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Pour me voir, de très loin, | pourraient me reconnaître, |
6+6 |
b |
| 80 |
Jouant du flageolet, | assis à ma fenêtre. |
6+6 |
b |
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| ※※※ |
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Quand sont finis le feu | d’artifice et la fête, |
6+6 |
a |
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Morne comme une armée | après une défaite, |
6+6 |
a |
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La foule se disperse. | Avez-vous remarqué |
6+6 |
b |
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Comme est silencieux | ce peuple fatigué ? |
6+6 |
b |
| 85 |
Ils s’en vont tous, portant | de lourds enfants qui geignent, |
6+6 |
a |
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Tandis qu’en infectant | des lampions s’éteignent. |
6+6 |
a |
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On n’entend que le rythme | inquiétant des pas ; |
6+6 |
b |
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Le ciel est rouge ; et c’est | sinistre, n’est-ce pas ? |
6+6 |
b |
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Ce fourmillement noir | dans ces étroites rues |
6+6 |
a |
| 90 |
Qu’assombrit le regret | des splendeurs disparues ! |
6+6 |
a |
|
| ※※※ |
|
C’est un boudoir meublé | dans le goût de l’Empire, |
6+6 |
b |
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Jaune, tout en velours | d’Utrecht. On y respire |
6+6 |
b |
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Le charme un peu vieillot | de l’Abbaye-aux-Bois : |
6+6 |
a |
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Croix d’honneur sous un verre | et petits meubles droits, |
6+6 |
a |
| 95 |
Deux portraits, – une dame | en turban qui regarde |
6+6 |
b |
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Un pompeux colonel | des lanciers de la garde |
6+6 |
b |
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En grand costume, peint | par le baron Gérard, – |
6+6 |
a |
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Plus une harpe auprès | d’un piano d’Érard, |
6+6 |
a |
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Qui dut accompagner | bien souvent, j’imagine, |
6+6 |
b |
| 100 |
Ce qu’Alonzo disait | à la tendre Imogine. |
6+6 |
b |
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| ※※※ |
|
Champêtres et lointains | quartiers, je vous préfère |
6+6 |
a |
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Sans doute par les nuits | d’été, quand l’atmosphère |
6+6 |
a |
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S’emplit de l’odeur forte | et tiède des jardins ; |
6+6 |
b |
|
Mais j’aime aussi vos bals | en plein vent d’où, soudains, |
6+6 |
b |
| 105 |
S’échappent les éclats | de rire à pleine bouche, |
6+6 |
a |
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Les polkas, le hochet | des cruchons qu’on débouche, |
6+6 |
a |
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Les gros verres trinquant | sur les tables de bois, |
6+6 |
b |
|
Et, parmi le chaos | des rires et des voix |
6+6 |
b |
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Et du vent fugitif | dans les ramures noires, |
6+6 |
a |
| 110 |
Le grincement rythmé | des lourdes balançoires. |
6+6 |
a |
|
| ※※※ |
|
Le Grand-Montrouge est loin, | et le dur charretier |
6+6 |
b |
|
A mené sa voiture | à Paris, au chantier, |
6+6 |
b |
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Pleine de lourds moellons, | par les chemins de boue ; |
6+6 |
a |
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Et voici que, marchant | à côté de la roue, |
6+6 |
a |
| 115 |
Il revient, écoutant, | de fatigue abreuvé, |
6+6 |
b |
|
Le pas de son cheval | qui frappe le pavé. |
6+6 |
b |
|
Et moi, j’envie, au fond | de mon cœur, ce pauvre homme ; |
6+6 |
a |
|
Car lui, du moins, il a | bon appétit, bon somme, |
6+6 |
a |
|
Il vit sa rude vie | ainsi qu’un animal, |
6+6 |
b |
| 120 |
Et l’automne qui vient | ne lui fait pas de mal. |
6+6 |
b |
|
| ※※※ |
|
J’écris près de la lampe. | Il fait bon. Rien ne bouge. |
6+6 |
a |
|
Toute petite, en noir, | dans le grand fauteuil rouge, |
6+6 |
a |
|
Tranquille auprès du feu, | ma vieille mère est là ; |
6+6 |
b |
|
Elle songe sans doute | au mal qui m’exila |
6+6 |
b |
| 125 |
Loin d’elle, l’autre hiver, | mais sans trop d’épouvante, |
6+6 |
a |
|
Car je suis sage et reste | au logis, quand il vente. |
6+6 |
a |
|
Et puis, se souvenant | qu’en octobre la nuit |
6+6 |
b |
|
Peut fraîchir, vivement | et sans faire de bruit, |
6+6 |
b |
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Elle met une bûche | au foyer plein de flammes. |
6+6 |
a |
| 130 |
Ma mère, sois bénie | entre toutes les femmes ! |
6+6 |
a |
|
| ※※※ |
|
Volupté des parfums ! | – Oui, toute odeur est fée. |
6+6 |
b |
|
Si j’épluche, le soir, | une orange échauffée, |
6+6 |
b |
|
Je rêve de théâtre | et de profonds décors ; |
6+6 |
a |
|
Si je brûle un fagot, | je vois, sonnant leurs cors, |
6+6 |
a |
| 135 |
Dans la forêt d’hiver | les chasseurs faire halte ; |
6+6 |
b |
|
Si je traverse enfin | ce brouillard que l’asphalte |
6+6 |
b |
|
Répand, infect et noir, | autour de son chaudron, |
6+6 |
a |
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Je me crois sur un quai | parfumé de goudron, |
6+6 |
a |
|
Regardant s’avancer, | blanche, une goélette |
6+6 |
b |
| 140 |
Parmi les diamants | de la mer violette. |
6+6 |
b |
|
| ※※※ |
|
Noces du samedi ! | noces où l’on s’amuse, |
6+6 |
a |
|
Je vous rencontre au bois | où ma flâneuse Muse |
6+6 |
a |
|
Entend venir de loin | les cris facétieux |
6+6 |
b |
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Des femmes en bonnet | et des gars en messieurs |
6+6 |
b |
| 145 |
Qui leur donnent le bras | en fumant un cigare, |
6+6 |
a |
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Tandis qu’en un bosquet | le marié s’égare, |
6+6 |
a |
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Souvent imberbe et jeune, | ou parfois mûr et veuf, |
6+6 |
b |
|
Et tout fier de sentir | sur sa manche en drap neuf, |
6+6 |
b |
|
Chef-d’œuvre d’un tailleur |-concierge de Montrouge, |
6+6 |
a |
| 150 |
Sa femme, en robe blanche, | étaler sa main rouge. |
6+6 |
a |
|
| ※※※ |
|
L’école. Des murs blancs, | des gradins noirs, et puis |
6+6 |
b |
|
Un christ en bois orné | de deux rameaux de buis. |
6+6 |
b |
|
La sœur de charité, | rose sous sa cornette, |
6+6 |
a |
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Fait la classe, tenant | sous son regard honnête |
6+6 |
a |
| 155 |
Vingt fillettes du peuple | en simple bonnet rond. |
6+6 |
b |
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La bonne sœur ! Jamais | on ne lit sur son front |
6+6 |
b |
|
L’ennui de répéter | les choses cent fois dites ! |
6+6 |
a |
|
Et, sur les premiers bancs, | où sont les plus petites, |
6+6 |
a |
|
Elle ne veut pas voir | tous les yeux épier |
6+6 |
b |
| 160 |
Un hanneton captif | marchant sur du papier. |
6+6 |
b |
|
| ※※※ |
|
Depuis que son garçon | est parti pour la guerre, |
6+6 |
a |
|
La veuve met les deux | couverts comme naguère, |
6+6 |
a |
|
Sert la soupe, remplit | un grand verre de vin, |
6+6 |
b |
|
Puis, sur le seuil, attend | qu’un envoyé divin, |
6+6 |
b |
| 165 |
Un pauvre, passe là | pour qu’elle le convie. |
6+6 |
a |
|
Il en vient tous les jours. | Donc son fils est en vie, |
6+6 |
a |
|
Et la vieille maman | prend sa peine en douceur. |
6+6 |
b |
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Mais l’épicier d’en face | est un libre penseur |
6+6 |
b |
|
Et songe : – « Peut-on croire | à de telles grimaces ? |
6+6 |
a |
| 170 |
Les superstitions | abrutissent les masses. » |
6+6 |
a |
|
| ※※※ |
|
Il a neigé la veille | et, tout le jour, il gèle. |
6+6 |
b |
|
Le toit, les ornements | de fer et la margelle |
6+6 |
b |
|
Du puits, le haut des murs, | les balcons, le vieux banc, |
6+6 |
a |
|
Sont comme ouatés, et, dans | le jardin, tout est blanc. |
6−6 |
a |
| 175 |
Le grésil a figé | la nature, et les branches |
6+6 |
b |
|
Sur un doux ciel perlé | dressent leurs gerbes blanches. |
6+6 |
b |
|
Mais regardez. Voici | le coucher de soleil. |
6+6 |
a |
|
À l’occident plus clair | court un sillon vermeil. |
6+6 |
a |
|
Sa soudaine lueur | féerique nous arrose, |
6+6 |
b |
| 180 |
Et les arbres d’hiver | semblent de corail rose. |
6+6 |
b |
|
| ※※※ |
|
De la rue on entend | sa plaintive chanson. |
6+6 |
a |
|
Pâle et rousse, le teint | plein de taches de son, |
6+6 |
a |
|
Elle coud, de profil, | assise à sa fenêtre. |
6+6 |
b |
|
Très sage et sachant bien | qu’elle est laide peut-être, |
6+6 |
b |
| 185 |
Elle a son dé d’argent | pour unique bijou. |
6+6 |
a |
|
Sa chambre est nue, avec | des meubles d’acajou. |
6+6 |
a |
|
Elle gagne deux francs, | fait de la lingerie |
6+6 |
b |
|
Et jette un sou quand vient | l’orgue de Barbarie. |
6+6 |
b |
|
Tous les voisins lui font | leur bonjour le plus gai |
6+6 |
a |
| 190 |
Qui leur vaut son petit | sourire fatigué. |
6+6 |
a |
|
| ※※※ |
|
Dans ces bals qu’en hiver | les mères de famille |
6+6 |
b |
|
Donnent à des bourgeois | pour marier leur fille, |
6+6 |
b |
|
En faisant circuler | assez souvent, pas trop, |
6+6 |
a |
|
Les petits-fours avec | les verres de sirop, |
6+6 |
a |
| 195 |
Presque toujours la plus | jolie et la mieux mise, |
6+6 |
b |
|
Celle qui plaît et montre | une grâce permise, |
6+6 |
b |
|
Est sans dot, – voulez-vous | en tenir le pari ? – |
6+6 |
a |
|
Et ne trouvera pas, | pauvre enfant, un mari. |
6+6 |
a |
|
Et son père, officier | en retraite, pas riche, |
6+6 |
b |
| 200 |
Dans un coin, fait son whist | à quatre sous la fiche. |
6+6 |
b |
|
| ※※※ |
|
Comme à cinq ans on est | une grande personne, |
6+6 |
a |
|
On lui disait parfois : | « Prends ton frère, mignonne, » |
6+6 |
a |
|
Et, fière, elle portait | dans ses bras le bébé, |
6+6 |
b |
|
Quels soins alors ! L’enfant | n’était jamais tombé. |
6+6 |
b |
| 205 |
Très grave, elle jouait | à la petite mère. |
6+6 |
a |
|
Hélas ! le nouveau-né | fut un ange éphémère. |
6+6 |
a |
|
On prit sur son berceau | mesure d’un cercueil ; |
6+6 |
b |
|
Et la sœur de cinq ans | a des habits de deuil, |
6+6 |
b |
|
Ne parle ni ne joue | et, très préoccupée, |
6+6 |
a |
| 210 |
Se dit : « Je n’aime plus | maintenant ma poupée. » |
6+6 |
a |
|
| ※※※ |
|
Je rêve, tant Paris | m’est parfois un enfer, |
6+6 |
b |
|
D’une ville très calme | et sans chemin de fer, |
6+6 |
b |
|
Où, chez le sous-préfet, | en vieux garçon affable, |
6+6 |
a |
|
Je lirais, au dessert, | mon épître ou ma fable. |
6+6 |
a |
| 215 |
On se dirait tout bas, | comme un mignon péché, |
6+6 |
b |
|
Un quatrain très mordant | que j’aurais décoché. |
6+6 |
b |
|
Là, je conserverais | de vagues hypothèques. |
6+6 |
a |
|
On voudrait mon avis | pour les bibliothèques ; |
6+6 |
a |
|
Et j’y rétablirais, | disciple consolé, |
6+6 |
b |
| 220 |
Nos maîtres, Esménard, | Lebrun, Chênedollé. |
6+6 |
b |
|
| ※※※ |
|
Assis, les pieds pendants, | sous l’arche du vieux pont, |
6+6 |
a |
|
Et sourd aux bruits lointains | à qui l’écho répond, |
6+6 |
a |
|
Le pêcheur suit des yeux | le petit flotteur rouge. |
6+6 |
b |
|
L’eau du fleuve pétille | au soleil. Rien ne bouge. |
6+6 |
b |
| 225 |
Le liège soudain | fait un plongeon trompeur, |
6+6 |
a |
|
La ligne saute. – Avec | un hoquet de vapeur |
6+6 |
a |
|
Passe un joyeux bateau | tout pavoisé d’ombrelles ; |
6+6 |
b |
|
Et, tandis que les flots | apaisent leurs querelles, |
6+6 |
b |
|
L’homme, un instant tiré | de son rêve engourdi, |
6+6 |
a |
| 230 |
Met une amorce neuve | et songe : – Il est midi. |
6+6 |
a |
|
| ※※※ |
|
Malgré ses soixante ans, | le joyeux invalide |
6+6 |
b |
|
Sur sa jambe de bois | est encore solide. |
6+6 |
b |
|
Quand il touche l’argent | de sa croix, un beau soir, |
6+6 |
a |
|
Il s’en va, son repas | serré dans un mouchoir, |
6+6 |
a |
| 235 |
Et, vers le Champ de Mars, | entraîne à la barrière, |
6+6 |
b |
|
Un conscrit, le bonnet | de police en arrière ; |
6+6 |
b |
|
Et là, plein d’abandon, | vers le pousse-café, |
6+6 |
a |
|
Son bâton à la main, | le bonhomme échauffé |
6+6 |
a |
|
Conte au jeune soldat | et lui rend saisissable |
6+6 |
b |
| 240 |
La bataille d’Isly | qu’il trace sur le sable. |
6+6 |
b |
|
| ※※※ |
|
De même que Rousseau | jadis fondait en pleurs |
6+6 |
a |
|
À ces seuls mots : « Voilà | de la pervenche en fleurs, » |
6+6 |
a |
|
Je sais tout le plaisir | qu’un souvenir peut faire. |
6+6 |
b |
|
Un rien, l’heure qu’il est, | l’état de l’atmosphère, |
6+6 |
b |
| 245 |
Un battement de cœur, | un parfum retrouvé, |
6+6 |
a |
|
Me rendent un bonheur | autrefois éprouvé. |
6+6 |
a |
|
C’est fugitif, pourtant | la minute est exquise. |
6+6 |
b |
|
Et c’est pourquoi je suis | très heureux à ma guise |
6+6 |
b |
|
Lorsque, dans le quartier | que je sais, je puis voir |
6+6 |
a |
| 250 |
Un calme ciel d’octobre, | à cinq heures du soir. |
6+6 |
a |
|
| ※※※ |
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Le printemps est charmant | dans le Jardin des Plantes. |
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Les cris des animaux, | les odeurs violentes |
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Des arbres et des fleurs | exotiques dans l’air, |
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Cette création, | sous un ciel pur et clair, |
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Tout cela fait penser | au paradis terrestre ; |
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Et tout en écoutant, | sous un sapin alpestre, |
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Le grondement profond | des lions en courroux, |
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On regarde, devant | les naïfs tourlourous, |
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Tendant la trompe, avec | ses airs de gros espiègle, |
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L’éléphant engloutir | les nombreux pains de seigle. |
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En plein soleil, le long | du chemin de halage, |
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Quatre percherons blancs, | vigoureux attelage, |
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Tirent péniblement, | en butant du sabot, |
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Le lourd bateau qui fend | l’onde de l’étambot ; |
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Près d’eux, un charretier | marche dans la poussière. |
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La main au gouvernail, | sur le pont, à l’arrière, |
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N’écoutant pas claquer | le brutal fouet de cuir, |
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Et regardant la rive | et les nuages fuir, |
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Fume le marinier, | sans se fouler la rate. |
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– « Le peuple et le tyran ! | » me dit un démocrate. |
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Près du rail, où souvent | passe comme un éclair |
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Le convoi furieux | et son cheval de fer, |
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Tranquille, l’aiguilleur | vit dans sa maisonnette. |
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Par la fenêtre, on voit | l’intérieur honnête, |
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Tel que le voyageur | fiévreux doit l’envier. |
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C’est la femme parfois | qui se tient au levier, |
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Portant sur un seul bras | son enfant qui l’embrasse. |
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Jetant un sifflement | atroce, le train passe |
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Devant l’humble logis | qui tressaille au fracas. |
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Et le petit enfant | ne se dérange pas. |
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L’allée est droite et longue, | et sur le ciel d’hiver |
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Se dressent hardiment | les grands arbres de fer, |
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Vieux ormes dépouillés | dont le sommet se touche. |
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Tout au bout, le soleil, | large et rouge, se couche. |
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À l’horizon il va | plonger dans un moment. |
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Pas un oiseau. Parfois | un léger craquement |
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Dans les taillis déserts | de la forêt muette ; |
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Et là-bas, cheminant, | la noire silhouette, |
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Sur le globe empourpré | qui fond comme un lingot, |
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D’une vieille à bâton, | ployant sous son fagot. |
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Hier, sur la grand’route | où j’ai passé près d’eux, |
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Les jeunes sourds-muets | s’en allaient deux par deux, |
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Sérieux, se montrant | leurs mains toujours actives. |
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Un instant j’observai | leurs mines attentives |
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Et j’écoutai le bruit | que faisaient leurs souliers. |
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Je restai seul. La brise | en haut des peupliers |
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Murmurait doucement | un long frisson de fête ; |
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Chaque buisson jetait | un trille de fauvette, |
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Et les grillons joyeux | chantaient dans les bleuets. |
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Je penserai souvent | aux pauvres sourds-muets. |
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Comme le champ de foire | est désert, la baraque |
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N’est pas ouverte, et sur | son perchoir, le macaque |
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Cligne ses yeux méchants | et grignote une noix |
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Entre la grosse caisse | et le chapeau chinois ; |
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Et deux bons paysans | sont là, bouche béante, |
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Devant la toile peinte | où l’on voit la géante, |
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Telle qu’elle a paru | jadis devant les cours, |
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Soulevant décemment | ses jupons un peu courts |
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Pour qu’on ne puisse pas | supposer qu’elle triche, |
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Et montrant son mollet | à l’empereur d’Autriche. |
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J’écris ces vers, ainsi | qu’on fait des cigarettes, |
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Pour moi, pour le plaisir ; | et ce sont des fleurettes |
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Que peut-être il valait | bien mieux ne pas cueillir ; |
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Car cette impression | qui m’a fait tressaillir, |
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Ce tableau d’un instant | rencontré sur ma route, |
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Ont-ils un charme enfin | pour celui qui m’écoute ? |
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Je ne le connais pas. | Pour se plaire à ceci, |
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Est-il comme moi-même | un rêveur endurci ? |
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Ne peut-il se fâcher | qu’on lui prête ce rôle ? |
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– Fi donc ! lecteur, tu lis | par-dessus mon épaule. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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