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Du patronage | il faut chanter la fête : |
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A votre tour, | Saint-Joseph, aujourd’hui |
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Qu’à vous louer | ici chacun s’apprête ! |
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Chacun de nous | en vous trouve un appui. |
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Celui qu’on vit | jadis en Galilée, |
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Benin mari, | s’endormir en son lit, |
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Quand près de lui | Marie, un peu troublée, |
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Dévotement | cachait le Saint-Esprit, |
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N’est point le saint | qu’aujourd’hui ma voix chante ; |
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J’aime l’hymen, | mais je hais un mari, |
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Qui, sourd aux vœux | d’une beauté touchante, |
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Dort aux transports | d’un cœur qui le trahit. |
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Que l’innocent, | armé de sa verloppe, |
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Joigne sans art | les ais mal assortis |
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Du vieux sapin | qui forme son échoppe, |
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J’en suis fâché : | les grâces et les ris, |
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Par cette fente | en sa couche introduits, |
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Des doux plaisirs | allumeront l’amorce ; |
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Et son honneur, | par le ciel compromis, |
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Piteusement | reçoit plus d’un entorse. |
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Quoiqu’en ce monde | il soit plus d’un Joseph, |
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Au vieux patron | le mien point ne ressemble ; |
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De son honneur | il a gardé la clef ; |
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Cornes au front | pour lui font triste ensemble ; |
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Il n’est besoin, | quand l’amour éveillé |
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Des voluptés | ouvre l’ardente coupe, |
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Qu’un doux pigeon | tout à coup révélé |
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Entre les draps | se glisse et monte en poupe ; |
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Il n’est pour lui | d’esprit si merveilleux, |
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Qu’il ne surpasse | en exploits amoureux ; |
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Prompt sans désirs, | il n’attend point qu’un autre |
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Cueille en son lieu | la rose du plaisir ; |
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L’amour n’a point | de plus ardent apôtre, |
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Et l’amitié | de plus noble visir. |
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Chantons en chœur, | amis, chantons la fête |
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De ce Joseph | pour nous si précieux ; |
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Qu’à le louer | chacun de nous s’apprête, |
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Qu’un gai refrain | charme ce jour heureux. |
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Docile aux vœux | de son cœur éperdu |
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Amour pour lui | fait de plus doux miracles, |
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Entre ses mains | son arc toujours tendu, |
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D’un trait brûlant, | perce tous les obstacles ; |
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Et nul oiseau | par l’amour alléché |
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N’est en son lit | entre deux draps couché, |
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Sinon l’oiseau | qui, d’une aile légère, |
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Message au bec, | court au sein des hasards, |
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De Cythérée | aimable messagère, |
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Porter au loin | un billet doux à Mars ; |
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Ou bien aussi | le maître de l’aurore, |
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Qui, fier des feux | dont son front se décore, |
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Avec orgueil | chante, au sein de sa cour, |
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Les longs transports | de son prodigue amour ; |
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Ou bien l’oiseau | que le bon La Fontaine |
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Met dans les mains | de certaine beauté, |
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Quand tout à coup, | de soupçons agité, |
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Auprès du lit | où la belle incertaine |
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Rêve l’amour | dont la réalité |
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Naguère encor | parfumait son haleine ; |
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Mère en courroux | et respirant à peine, |
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Paraît et voit, | dans ce simple appareil |
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De deux amans | que charme le sommeil, |
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Sa fille aux bras | d’un superbe jeune homme, |
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Beau comme Adam | avant qu’il eût mangé |
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Le pépin vert | de la première pomme ; |
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Et près de lui, | côte à côte rangés, |
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Les charmes nus | de sa fille endormie, |
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Rêvant d’amour, | d’espoir et d’insomnie. |
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