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L’autre monde, Zelmis, | est un monde inconnu, |
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Où s’égare notre pensée ; |
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D’y voyager sans fruit | la mienne s’est lassée ; |
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Pour toujours j’en suis revenu. |
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J’ai vu, dans ce pays des fables, |
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Les divers paradis | qu’imagina l’erreur : |
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Il en est bien peu d’agréables ; |
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Aucun n’a satisfait | mon esprit et mon cœur. |
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Vous mourez, nous dit Pythagore ; |
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Mais sous un autre nom | vous renaissez encore, |
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Et ce globe à jamais | est par vous habité. |
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Crois-tu nous consoler | par ce triste mensonge, |
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Philosophe imprudent | et jadis trop vanté ? |
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Dans un nouvel ennui | ta fable nous replonge. |
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Mais à notre avantage | on dit la vérité. |
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Celui-là mentit avec grâce, |
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Qui créa l’Élysée | et les eaux du Léthé. |
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Mais dans cet asile enchanté, |
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Pourquoi l’amour heureux | n’a-t-il pas une place ? |
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Aux douces voluptés | pourquoi l’a-t-on fermé ? |
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Du calme et du repos | quelquefois on se lasse ; |
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On ne se lasse point | d’aimer et d’être aimé. |
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Le dieu de la Scandinavie, |
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Odin, pour plaire à ses guerriers, |
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Leur promettait, dans l’autre vie, |
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Des armes, des combats | et de nouveaux lauriers. |
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Attaché dès l’enfance | aux drapeaux de Bellone, |
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J’honore la valeur, | à d’Estaing j’applaudis ; |
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Mais je pense qu’en paradis |
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On ne doit plus tuer personne. |
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Un noble espoir séduit | le nègre infortuné, |
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Qu’un marchand arracha | des déserts de l’Afrique. |
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Courbé sous un joug despotique, |
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Dans un long esclavage | il languit enchaîné. |
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Mais quand la mort propice | a fini ses misères, |
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Il revole joyeux | au pays de ses pères, |
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Et cet heureux retour | est suivi d’un repas. |
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Pour moi, vivant ou mort, | je reste sur vos pas. |
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Non, Zelmis, après mon trépas, |
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Je ne chercherai point | les bords qui m’ont vu naître : |
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Mon paradis ne saurait être |
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Aux lieux où vous ne serez pas. |
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Jadis au milieu des nuages |
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L’habitant de l’Écosse | avait placé le sien. |
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Il donnait à son gré | le calme ou les orages ; |
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Des mortels vertueux | il cherchait l’entretien ; |
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Entouré de vapeurs brillantes, |
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Couvert d’une robe d’azur, |
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Il aimait à glisser | sous le ciel le plus pur, |
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Et se montrait souvent | sous des formes riantes. |
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Ce passe-temps est assez doux ; |
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Mais de ces sylphes, entre nous, |
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Je ne veux point grossir le nombre, |
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J’ai quelque répugnance | à n’être plus qu’une ombre ; |
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Une ombre est peu de chose, | et les corps valent mieux ; |
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Gardons-les. Mahomet | eut grand soin de nous dire |
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Que, dans son paradis, | on entrait avec eux. |
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Des houris c’est l’heureux empire ; |
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Là, les attraits sont immortels ; |
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Hébé n’y vieillit point ; | la belle Cythérée, |
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D’un hommage plus doux | constamment honorée, |
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Y prodigue aux élus | des plaisirs éternels. |
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Mais je voudrais y voir | un maître que j’adore : |
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L’Amour qui donne seul | un charme à nos désirs, |
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L’Amour qui donne seul | de la grâce aux plaisirs. |
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Pour le rendre parfait, | j’y conduirais encore |
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La tranquille et pure Amitié, |
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Et d’un cœur trop sensible | elle aurait la moitié. |
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Asile d’une paix profonde, |
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Ce lieu serait alors | le plus beau des séjours ; |
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Et ce paradis des amours, |
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Si vous vouliez, Zelmis, | on l’aurait en ce monde. |
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