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Pourquoi faut-il│ que l’humaine faiblesse, |
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Chez les mortels│ que nous nommons héros, |
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Souvent se montre,│ et par de tels défauts |
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Qu’en les voyant,│ on se dit : Pauvre espèce ! |
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Livrons le monde│ et la gazette aux sots. |
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Pourquoi de l’or│ l’avidité cupide |
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A-t-elle, hélas !│ souillé plus d’un grand nom, |
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Flétri, perdu│ Démosthènes, Bacon ; |
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Et, qui pis est,│ de sa rouille sordide |
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Atteint Brutus│ et le premier Caton ? |
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La vanité│ me gâte Cicéron ; |
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Annibal fourbe,│ Agésilas perfide, |
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Luxembourg fat,│ et Villars fanfaron : |
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C’est grand pitié :│ Catinat… je ménage |
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Et ma pudeur│ et les mânes d’un sage. |
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Sur Marlborough│ je serai moins discret, |
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Car son péché│ n’était pas un secret. |
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Dans l’Angleterre│ éprise de sa gloire, |
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Sur sa lésine│ on faisait mainte histoire, |
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En affublant│ d’épigramme ou chanson |
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Ce grand rival│ de Mars et d’Harpagon. |
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Chez les guerriers│ ce mélange est très-rare ; |
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Et tout héros│ est plus voleur qu’avare : |
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Mais je finis,│ mon prologue est trop long. |
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Pour regagner│ sur la narration |
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Le temps perdu,│ courons de compagnie |
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Vite en Hollande,│ aux états-généraux, |
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Où l’on reçoit│ en grand’cérémonie |
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Des alliés│ le support, le héros, |
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Ce Marlborough,│ qui, repassant les flots, |
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S’en va revoir│ sa brillante patrie. |
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Le général│ à Windsor est mandé ; |
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De ses emplois│ il est dépossédé, |
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Vu que soudain,│ milédi, son épouse, |
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Brusque et hautaine,│ imprudente et jalouse, |
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Près la reine Anne│ a perdu sa faveur. |
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Sur une robe│ une aiguière versée, |
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Même la jatte│ avec dépit cassée, |
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Au cœur royal│ ont donné de l’humeur. |
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Tout va changer :│ la Hollande, l’Empire |
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Baissent le ton,│ et la France respire. |
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La paix naîtra│ de ce grave incident, |
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Qui dans l’Europe│ est encor un mystère ; |
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Mais Marlborough,│ qui le sait cependant, |
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Fait son paquet,│ et maudit, en partant, |
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Anne, et sa femme,│ et la jatte, et l’aiguière ; |
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Ce grand méchef,│ ces débats féminins |
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Ferment pour lui│ le champ de la victoire. |
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Il se console│ à l’aspect de sa gloire, |
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Surtout de l’or│ qu’elle verse en ses mains. |
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Le Hollandais,│ moins par reconnaissance |
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Que pour mâter│ le vieux roi, dit le Grand, |
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Va cette fois│ écorner sa finance. |
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Faire dépit│ à cette cour de France |
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Est, comme on sait,│ pour messieurs d’Amsterdam, |
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Le seul plaisir│ qui vaille leur argent. |
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La fête s’ouvre,│ et le vainqueur s’avance ; |
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Dieux ! quel accueil !│ quelle munificence ! |
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On lui prodigue,│ on étale à ses yeux |
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Cent raretés│ de l’un et l’autre monde ; |
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Mais tout s’efface│ à l’éclat radieux |
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D’un diamant│ le plus beau que Golconde |
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Depuis long-temps│ ait vu sortir du sein |
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De son argile│ opulente et féconde. |
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Il est trop cher│ pour plus d’un souverain : |
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Il est sans prix :│ nul Juif ne l’évalue. |
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Déjà placé│ par une adroite main |
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Sur un chapeau│ qu’au sien on substitue, |
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Sous un panache,│ il brille au front du lord. |
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On applaudit│ sa noble contenance, |
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Son air, son geste ;│ et l’on pouvait encor, |
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Comme on va voir,│ louer sa prévoyance : |
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Vers un des siens,│ qui du riche joyau, |
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Grands yeux ouverts,│ contemplait la merveille, |
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Milord s’approche,│ et tout bas à l’oreille : |
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« Songe à ravoir,│ dit-il, mon vieux chapeau. » |
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