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Pourquoi faut-il | que l’humaine faiblesse, |
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Chez les mortels | que nous nommons héros, |
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Souvent se montre, | et par de tels défauts |
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Qu’en les voyant, | on se dit : Pauvre espèce ! |
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Livrons le monde | et la gazette aux sots. |
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Pourquoi de l’or | l’avidité cupide |
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A-t-elle, hélas ! | souillé plus d’un grand nom, |
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Flétri, perdu | Démosthènes, Bacon ; |
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Et, qui pis est, | de sa rouille sordide |
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Atteint Brutus | et le premier Caton ? |
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La vanité | me gâte Cicéron ; |
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Annibal fourbe, | Agésilas perfide, |
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Luxembourg fat, | et Villars fanfaron : |
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C’est grand pitié : | Catinat… je ménage |
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Et ma pudeur | et les mânes d’un sage. |
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Sur Marlborough | je serai moins discret, |
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Car son péché | n’était pas un secret. |
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Dans l’Angleterre | éprise de sa gloire, |
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Sur sa lésine | on faisait mainte histoire, |
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En affublant | d’épigramme ou chanson |
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Ce grand rival | de Mars et d’Harpagon. |
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Chez les guerriers | ce mélange est très-rare ; |
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Et tout héros | est plus voleur qu’avare : |
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Mais je finis, | mon prologue est trop long. |
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Pour regagner | sur la narration |
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Le temps perdu, | courons de compagnie |
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Vite en Hollande, | aux états-généraux, |
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Où l’on reçoit | en grand’cérémonie |
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Des alliés | le support, le héros, |
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Ce Marlborough, | qui, repassant les flots, |
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S’en va revoir | sa brillante patrie. |
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Le général | à Windsor est mandé ; |
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De ses emplois | il est dépossédé, |
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Vu que soudain, | milédi, son épouse, |
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Brusque et hautaine, | imprudente et jalouse, |
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Près la reine Anne | a perdu sa faveur. |
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Sur une robe | une aiguière versée, |
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Même la jatte | avec dépit cassée, |
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Au cœur royal | ont donné de l’humeur. |
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Tout va changer : | la Hollande, l’Empire |
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Baissent le ton, | et la France respire. |
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La paix naîtra | de ce grave incident, |
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Qui dans l’Europe | est encor un mystère ; |
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Mais Marlborough, | qui le sait cependant, |
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Fait son paquet, | et maudit, en partant, |
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Anne, et sa femme, | et la jatte, et l’aiguière ; |
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Ce grand méchef, | ces débats féminins |
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Ferment pour lui | le champ de la victoire. |
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Il se console | à l’aspect de sa gloire, |
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Surtout de l’or | qu’elle verse en ses mains. |
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Le Hollandais, | moins par reconnaissance |
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Que pour mâter | le vieux roi, dit le Grand, |
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Va cette fois | écorner sa finance. |
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Faire dépit | à cette cour de France |
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Est, comme on sait, | pour messieurs d’Amsterdam, |
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Le seul plaisir | qui vaille leur argent. |
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La fête s’ouvre, | et le vainqueur s’avance ; |
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Dieux ! quel accueil ! | quelle munificence ! |
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On lui prodigue, | on étale à ses yeux |
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Cent raretés | de l’un et l’autre monde ; |
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Mais tout s’efface | à l’éclat radieux |
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D’un diamant | le plus beau que Golconde |
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Depuis long-temps | ait vu sortir du sein |
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De son argile | opulente et féconde. |
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Il est trop cher | pour plus d’un souverain : |
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Il est sans prix : | nul Juif ne l’évalue. |
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Déjà placé | par une adroite main |
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Sur un chapeau | qu’au sien on substitue, |
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Sous un panache, | il brille au front du lord. |
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On applaudit | sa noble contenance, |
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Son air, son geste ; | et l’on pouvait encor, |
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Comme on va voir, | louer sa prévoyance : |
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Vers un des siens, | qui du riche joyau, |
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Grands yeux ouverts, | contemplait la merveille, |
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Milord s’approche, | et tout bas à l’oreille : |
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« Songe à ravoir, | dit-il, mon vieux chapeau. » |
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