| LA LAMPE |
| BONTÉ D'HIER |
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Le peu de bonheur qu'on n'a plus.
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Ô ma lampe tout près, | sans rêve, reposée, |
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Si j'allais oublier | l'heure qui t'a posée ; |
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Si j'allais oublier, | feu pauvre, dieu rampant, |
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L'humble miracle intime, | et l'amour qui s'épand ! |
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Je ne fais rien, ce soir, | la vue indifférente, |
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Pourtant, levant les yeux | dans la bonté mourante, |
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Je vois distinctement | l'avenir sans foyer. |
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Délire, vieux soleil, | si j'allais oublier !… |
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Le passé, seul sanglot, | vraie et grande chimère |
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Que la nuit me garda | dans un besoin de mère, |
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Et ce rayon qui donne | avec maternité… |
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Tous les soirs d'autrefois | me font la charité. |
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Demain n'est rien, ce soir, | qu'azurs insatiables. |
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Mais le vieux ciel descend | dans les coins pitoyables. |
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Le passé vient ici… | Sur tous les nouveaux jours, |
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Le vieux silence épand | sa bonté de toujours, |
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Et je pense à ma voix | contre la paix immense |
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Et ce qu'un faux serment | fait mal à ce silence, |
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Mais je veille d'orgueil | au lieu de m'endormir. |
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Douce nuit jusqu'à moi, | qui ne peut pas finir ! |
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Quoi que je rêve un jour, | quoi que je veuille encore, |
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Que toujours le passé | me pardonne et m'adore, |
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Et si je fais jamais | quelque chose de grand, |
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Pauvres cœurs en allés, | que ce soit en pleurant ! |
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Que toujours, mes amis, | je sois ce que nous sommes. |
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Je suis pauvre, je suis | plus pauvre que les hommes. |
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Pourtant je perds mon temps, | je me perds, je suis las, |
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Et quoiqu'on m'aime encor, | je ne travaille pas… |
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Au lieu de bien sourire | à l'ombre jamais lasse, |
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Et d'être ma douceur | au seuil de tout l'espace, |
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J'aime mieux lâchement | guetter, distrait et fier, |
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Quelque impossible amour | ne venant pas d'hier ! |
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J'hésite, dans ce doute | à pleurer ce qui pleure, |
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Et je sens tout d'un coup | très vieille ma demeure. |
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Que je suis indécis, | adoré, qu'il est tard, |
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Et que j'ai des parents | très pauvres quelque part… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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