MESSE DU PASSÉ |
ADIEU |
Vous consolez presque les heures…
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L'aube est encore pâle, et c'est bien loin demain… |
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Inclinez vos fronts purs en passant sous les branches, |
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Et puis, toutes les deux, très calmes et très blanches, |
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Allez dans les champs gris en vous donnant la main. |
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Je ne reviendrai plus dans la ville si belle |
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Qui sur l'horizon las s'endort d'éloignement ; |
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Le petit bois ému m'attend plaintivement, |
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Et là-bas ma maison regarde devant elle. |
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Je suis parti bien loin des âmes que j'aimais. |
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Je marche le cœur vide et les mains conquérantes, |
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Je marche devant moi sur les routes pleurantes |
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Et j'irai doucement sans m'arrêter jamais. |
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Nous ne toucherons plus les choses anciennes, |
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Vous ne me suivrez pas où je m'en suis allé ; |
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Vos âmes auraient froid sous ce ciel désolé, |
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Et vos petites mains trembleraient dans les miennes. |
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Mon souvenir, la nuit, qu'il soit paisible et vieux, |
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Pour que l'aube en entrant dans la chambre encor vague |
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Et touchant faiblement votre front qui divague |
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Ne vous retrouve pas des larmes dans les yeux. |
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Vous pourrez, en quittant l'odeur des chèvrefeuilles, |
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Lentes, vous promener sur les grands prés unis, |
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Aller dans les bosquets, pleins du concert des nids, |
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Et voir un peu d'azur dans les dessins des feuilles. |
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Le bois silencieux, sombre et profond tableau, |
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Le mystère vaguant sous la douceur des aulnes, |
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Le soleil se jouant dans les nénuphars jaunes, |
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L'adieu long des reflets à la fuite de l'eau… |
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À moi la plaine nue où mon orgueil se dresse, |
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Le ciel gris, l'azur mort sans chanson et sans vol. |
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D'un horizon à l'autre, en effleurant le sol, |
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Les ailes du grand vent passent avec tristesse. |
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Que vous importe, à vous ! vous avez vos sous-bois, |
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Les lis que vous cueillez avec vos mains de vierges, |
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L'eau qui court au milieu du demi-jour des berges |
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Et qu'on fait murmurer en y trempant les doigts… |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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