| LIVRE CINQUIÈME |
| A ROME |
| Aux Prêtres de Bretagne |
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DES hommes éloignés | du sol de leurs ancêtres, |
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Par force, par devoir, | ou par un vague ennui, |
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À vous, chefs du troupeau, | nos évêques, nos prêtres, |
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Ces esprits inquiets | écrivent aujourd’hui. |
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Nous n’irons pas troubler | les pères et les mères, |
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Vous, leurs guides secrets, | cette lettre est pour vous ; |
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Et, n’ayant à parler | que de choses amères, |
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Nous ne parlerons pas | dans la langue de tous. |
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Est-il vrai ? dans les bourgs | et les plus humbles trêves |
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Les écoles d’enfants | surgissent par milliers, |
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Tant que le bruit des flots | murmurant sur les grèves |
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Ne pourrait plus couvrir | la voix des écoliers. |
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Bien ! il faut que la terre | où toute vie abonde |
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Reçoive et rende au jour | la semence des blés, |
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Et que l’esprit de l’homme, | autre terrain, féconde |
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Les germes immortels | en lui-même assemblés. |
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Mais, prêtres, est-il vrai ? | Dans ces classes sans nombre |
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Notre langage à nous | ne résonne jamais ; |
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Nos vieux saints ont pleuré | dans leur chapelle sombre : |
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« Las ! dit Hoël, les fils | des guerriers que j’aimais ! » |
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Donc, à notre retour, | du milieu de la lande |
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Le joyeux ali-ké | ne s’élèvera plus, |
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Les pâtres traîneront | quelque chanson normande, |
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Et nous serons pour eux | comme des inconnus. |
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Oh ! l’ardent rossignol, | le linot, la mésange, |
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Pour louer le Seigneur | n’ont pas la même voix : |
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Dans la création | tout s’unit, mais tout change, |
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Et la variété | c’est une de ses lois. |
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Le niveau, c’est la mort ! | — O prêtres d’Armorique, |
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Si calmes, mais si forts | sous vos surplis de lin, |
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Anne laissa tomber | le joug sur la Celtique : |
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Sauvez du moins, sauvez | la harpe de Merlin ! |
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Par delà le détroit, | chez nos frères de Galles, |
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On n’a point oublié | la bannière d’azur ; |
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Le barde vénéré | siège encor dans les salles, |
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Et des livres fervents | prônent le grand Arthur ! |
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Prêtres, je vous le dis : | vous, nos maîtres, nos sages, |
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Refroidissant les cœurs | par trop d’austérités, |
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Vous avez aboli | les antiques usages, |
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Et le peuple ennuyé | rêve les nouveautés. |
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Devant vous les lutteurs | se sauvent de Cornouailles, |
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Vous coupez les cheveux | des jeunes gens de Scaer, |
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Et, pasteurs des esprits, | vous n’avez pour vos ouailles |
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Qu’un langage incorrect | et d’un mélange amer. |
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Niveleurs imprudents ! | la vieille langue éteinte, |
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Tous les vices nouveaux | chez vous arriveront, |
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Et si vous élevez | sur l’autel la croix sainte, |
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Nul au pied de la croix | n’inclinera son front. |
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Dieu vous donna le soin | de la vivante chaîne, |
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Il en est temps, sondez | ses mystiques anneaux, |
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Affermissez le roc | où doit grandir le chêne ; |
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Entretenez la digue | où s’amassent les eaux. — |
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Et toi dont le premier | j’ai chanté les bruyères, |
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Qui vivras dans mes vers | avec tes chastes mœurs, |
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Pardonne, ô mon pays, | et pardonne à mes frères |
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Si nous jetons de loin | ces sinistres clameurs : |
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Tout amour est craintif ! | Puis, une telle crise |
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Semble bouleverser | tes flancs près de s’ouvrir ! |
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Mais, fidèle à toi-même | et gardant ta devise, |
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Bretagne, tu diras | encor : « Plutôt mourir ! » |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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