DEVANT L'ENNEMI |
LE FILS DES HUNS |
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Ce sont bien eux toujours,⎟ avec leurs mains avares, |
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Leurs yeux rusés,⎟ leurs instruments de feu, |
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Toujours des ravageurs⎟ farouches, des barbares |
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Frappant partout⎟ gens et choses de Dieu. |
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Strasbourg a beau crier :⎟ — Laissez sortir les femmes, |
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Les petits cœurs,⎟ les vieux au corps ployé, |
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Tout ce qui ne peut pas⎟ vous renvoyer vos flammes ! — |
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Ils restent sourds⎟ sans honte, sans pitié. |
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Un saint évêque dit :⎟ — Épargnez les malades, |
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Les murs gardiens⎟ des merveilles de l'art, |
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Ma vieille cathédrale⎟ aux sublimes arcades, |
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Et dont la flèche⎟ émeut tant le regard ! — |
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Et le cruel Werder⎟ répond à sa demande |
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Ces mots affreux :⎟ — Point, c'est par la terreur |
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Que j'espère bientôt⎟ que le soldat se rende |
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Et sous mes pieds⎟ abaisse sa valeur ! — |
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Et le mortier reprend⎟ sa manœuvre infernale, |
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La bombe en feu⎟ plane sur les abris, |
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Et tout, bibliothèque,⎟ hospice, cathédrale, |
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Jonche le sol⎟ de chauds et noirs débris. |
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Le sang coule à torrent,⎟ et si la noble place |
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N'est secourue,⎟ hélas ! c'est un tombeau |
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Autour duquel longtemps⎟ les filles de l'Alsace |
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Des gens u nord⎟ maudiront le fléau. |
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Horreur ! et voilà bien⎟ des siècles qu'on dépense |
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Esprit et cœur⎟ pour en arriver là, |
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Pour voir recommencer⎟ avec plus de science |
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L'œuvre sans nom⎟ des hordes d'Attila ! |
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mètre |
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