| DEVANT L'ENNEMI |
| LE FILS DES HUNS |
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Ce sont bien eux toujours, | avec leurs mains avares, |
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Leurs yeux rusés, | leurs instruments de feu, |
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Toujours des ravageurs | farouches, des barbares |
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Frappant partout | gens et choses de Dieu. |
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Strasbourg a beau crier : | — Laissez sortir les femmes, |
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Les petits cœurs, | les vieux au corps ployé, |
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Tout ce qui ne peut pas | vous renvoyer vos flammes ! — |
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Ils restent sourds | sans honte, sans pitié. |
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Un saint évêque dit : | — Épargnez les malades, |
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Les murs gardiens | des merveilles de l'art, |
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Ma vieille cathédrale | aux sublimes arcades, |
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Et dont la flèche | émeut tant le regard ! — |
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Et le cruel Werder | répond à sa demande |
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Ces mots affreux : | — Point, c'est par la terreur |
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Que j'espère bientôt | que le soldat se rende |
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Et sous mes pieds | abaisse sa valeur ! — |
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Et le mortier reprend | sa manœuvre infernale, |
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La bombe en feu | plane sur les abris, |
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Et tout, bibliothèque, | hospice, cathédrale, |
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Jonche le sol | de chauds et noirs débris. |
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Le sang coule à torrent, | et si la noble place |
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N'est secourue, | hélas ! c'est un tombeau |
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Autour duquel longtemps | les filles de l'Alsace |
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Des gens u nord | maudiront le fléau. |
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Horreur ! et voilà bien | des siècles qu'on dépense |
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Esprit et cœur | pour en arriver là, |
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Pour voir recommencer | avec plus de science |
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L'œuvre sans nom | des hordes d'Attila ! |
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| mètre |
profils métriques : 6+6, 4+6
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