| DEVANT L'ENNEMI |
| LE FILS DES HUNS |
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Ce sont bien eux toujours, avec leurs mains avares, |
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Leurs yeux rusés, leurs instruments de feu, |
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Toujours des ravageurs farouches, des barbares |
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Frappant partout gens et choses de Dieu. |
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Strasbourg a beau crier : — Laissez sortir les femmes, |
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Les petits cœurs, les vieux au corps ployé, |
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Tout ce qui ne peut pas vous renvoyer vos flammes ! — |
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Ils restent sourds sans honte, sans pitié. |
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Un saint évêque dit : — Épargnez les malades, |
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Les murs gardiens des merveilles de l'art, |
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Ma vieille cathédrale aux sublimes arcades, |
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Et dont la flèche émeut tant le regard ! — |
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Et le cruel Werder répond à sa demande |
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Ces mots affreux : — Point, c'est par la terreur |
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Que j'espère bientôt que le soldat se rende |
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Et sous mes pieds abaisse sa valeur ! — |
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Et le mortier reprend sa manœuvre infernale, |
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La bombe en feu plane sur les abris, |
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Et tout, bibliothèque, hospice, cathédrale, |
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Jonche le sol de chauds et noirs débris. |
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Le sang coule à torrent, et si la noble place |
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N'est secourue, hélas ! c'est un tombeau |
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Autour duquel longtemps les filles de l'Alsace |
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Des gens u nord maudiront le fléau. |
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Horreur ! et voilà bien des siècles qu'on dépense |
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Esprit et cœur pour en arriver là, |
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Pour voir recommencer avec plus de science |
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L'œuvre sans nom des hordes d'Attila ! |
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