| LAZARE |
| LA LYRE D'AIRAIN |
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Là tous les instruments│qui vibrent à l'oreille |
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Sont enfants vigoureux│du cuivre ou de l'airain ; |
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Ce sont des balanciers│dont la force est pareille |
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À cent chevaux frappés│d'un aiguillon soudain ; |
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b |
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Ici, comme un taureau,│la vapeur prisonnière |
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Hurle, mugit au fond│d'une vaste chaudière, |
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a |
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Et, poussant au dehors│deux immenses pistons, |
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Fait crier cent rouets│à chacun de leurs bonds. |
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a |
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Plus loin, à travers l'air,│des milliers de bobines |
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Tournant avec vitesse│et sans qu'on puisse voir, |
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b |
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Comme mille serpents│aux langues assassines |
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a |
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Dardent leurs sifflements│du matin jusqu'au soir. |
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b |
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C'est un choc éternel│d'étages en étages, |
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a |
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Un mélange confus│de leviers, de rouages, |
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De chaînes, de crampons│se croisant, se heurtant, |
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b |
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Un concert infernal│qui va toujours grondant, |
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b |
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Et dans le sein duquel│un peuple aux noirs visages, |
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a |
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Un peuple de vivants│rabougris et chétifs |
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Mêlent comme chanteurs│des cris sourds et plaintifs. |
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| L'ouvrier |
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Ô maître, bien que je sois pâle, |
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Bien qu'usé par de longs travaux |
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Mon front vieillisse, et mon corps mâle |
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Ait besoin d'un peu de repos ; |
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b |
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Cependant, pour un fort salaire, |
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Pour avoir plus d'ale et de bœuf, |
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b |
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Pour revêtir un habit neuf, |
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b |
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Il n'est rien que je n'ose faire : |
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Vainement la consomption, |
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a |
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La fièvre et son ardent poison, |
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a |
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Lancent sur ma tête affaiblie |
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a |
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Les cent spectres de la folie, |
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Maître, j'irai jusqu'au trépas ; |
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a |
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Et si mon corps ne suffit pas, |
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a |
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J'ai femme, enfants que je fais vivre, |
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a |
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Ils sont à toi, je te les livre. |
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a |
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| Les enfants |
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Ma mère, que de maux│dans ces lieux nous souffrons ! |
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a |
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L'air de nos ateliers│nous ronge les poumons, |
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a |
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Et nous mourons, les yeux│tournés vers les campagnes. |
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a |
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Ah ! Que ne sommes-nous│habitants des montagnes, |
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a |
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Ou pauvres laboureurs│dans le fond d'un vallon ; |
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a |
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Alors traçant en paix│un fertile sillon, |
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a |
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Ou paissant des troupeaux│aux penchants des collines, |
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a |
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L'air embaumé des fleurs│serait notre aliment |
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Et le divin soleil│notre chaud vêtement. |
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b |
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Et, s'il faut travailler│sur terre, nos poitrines |
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a |
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Ne se briseraient pas│sur de froides machines, |
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a |
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Et la nuit nous laissant│respirer ses pavots, |
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a |
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Nous dormirions enfin│comme les animaux. |
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a |
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| La femme |
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Pleurez, criez,│enfants dont la misère |
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a |
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De si bonne heure│a ployé les genoux, |
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b |
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Plaignez-vous bien :│les animaux sur terre |
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a |
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Les plus soumis│à l'humaine colère |
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a |
| 80 |
Sont quelquefois│moins malheureux que nous. |
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b |
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La vache pleine│et dont le terme arrive |
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a |
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Reste à l'étable,│et sans labeur nouveau, |
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b |
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Paisiblement│sur une couche oisive |
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a |
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Va déposer│son pénible fardeau ; |
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b |
| 85 |
Et moi, malgré│le poids de mes mamelles, |
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a |
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Mes flancs durcis,│mes douleurs maternelles, |
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a |
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Je ne dois pas│m'arrêter un instant : |
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b |
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Il faut toujours│travailler comme avant, |
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b |
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Vivre au milieu│des machines cruelles, |
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a |
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Monter, descendre,│et risquer en passant |
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b |
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De voir broyer│par leurs dures ferrailles, |
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a |
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L'œuvre de Dieu│dans mes jeunes entrailles. |
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a |
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| Le maître |
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Et le bruit des métiers│de plus fort recommence, |
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a |
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Et chaque lourd piston│dans la chaudière immense, |
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a |
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Comme les deux talons│d'un fort géant qui danse, |
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a |
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S'enfonce et se relève│avec un sourd fracas. |
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a |
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Les leviers ébranlés│entrechoquent leurs bras, |
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a |
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Les rouets étourdis,│les bobines actives |
6+6 |
a |
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Lancent leurs cris aigus,│et les clameurs plaintives, |
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a |
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Les humaines chansons│plus cuisantes, plus vives, |
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a |
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Se perdent au milieu│de ce sombre chaos, |
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a |
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Comme un cri de détresse│au vaste sein des flots… |
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a |
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Ah ! Le hurlement sourd│des vagues sur la grève, |
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a |
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Le cri des dogues de Fingal, |
8 |
b |
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Le sifflement des pins│que l'ouragan soulève |
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a |
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Et bat de son souffle infernal, |
8 |
b |
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La plainte des soldats│déchirés par le glaive, |
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a |
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La balle et le boulet fatal, |
8 |
b |
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Tous les bruits effrayants│que l'homme entend ou rêve |
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a |
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À ce concert n'ont rien d'égal ; |
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b |
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Car cette noire symphonie |
8 |
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Aux instruments d'airain,│à l'archet destructeur, |
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b |
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Ce sombre oratorio│qui fait saigner le cœur, |
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b |
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Sont chantés souvent en partie |
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Par l'avarice et la douleur. |
8 |
b |
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| 130 |
Et vous, heureux enfants│d'une douce contrée |
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a |
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Où la musique voit│sa belle fleur pourprée, |
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a |
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Sa fraîche rose│au calice vermeil, |
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a |
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Croître et briller sans peine│aux rayons du soleil, |
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a |
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Vous qu'on traite souvent│dans cette courte vie |
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a |
| 135 |
De gens mous et perdus│aux bras de la folie, |
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a |
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Parce que doux viveurs,│sans ennui, sans chagrins, |
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a |
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Vous respirez par trop│la divine ambroisie |
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b |
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Que cette fleur répand│sur vos brûlants chemins, |
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Ah ! Bienheureux│enfants de l'Italie, |
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b |
| 140 |
Tranquilles habitants│des golfes aux flots bleus, |
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c |
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Beaux citoyens des monts,│des champs voluptueux |
6+6 |
c |
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Que le reste du monde envie ; |
8 |
b |
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Laissez dire l'orgueil│au fond de ses frimas ! |
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a |
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Et bien que l'industrie,│ouvrant de larges bras, |
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a |
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Épanche à flots dorés│sur la face du monde |
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a |
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Les trésors infinis│de son urne féconde, |
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a |
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Enfants dégénérés,│oh ! Ne vous pressez pas |
6+6 |
a |
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D'échanger les baisers│de votre enchanteresse |
6+6 |
b |
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Et les illusions│qui naissent sous ses pas, |
6+6 |
a |
| 150 |
Contre les dons│de cette autre déesse |
4+6 |
b |
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Qui veut bien des humains│soulager la détresse, |
6+6 |
b |
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Mais qui, le plus souvent,│ne leur accorde, hélas ! |
6+6 |
a |
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Qu'une existence rude│et fertile en combats, |
6+6 |
a |
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Où, pour faire à grand'peine│un gain de quelques sommes |
6+6 |
a |
| 155 |
Le fer use le fer│et l'homme use les hommes. |
6+6 |
a |
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| mètre |
profils métriques : 7, 8, 6+6, 4+6
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