| XXIX |
| DANS LE CIMETIÈRE DE S*** |
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Toute chose, ici-bas, | cherchant Dieu comme un pôle, |
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a |
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Se tourne, en frémissant, | vers son dôme éternel : |
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Élancé dans les airs, | le mont, sur son épaule, |
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a |
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Comme un pavillon bleu | porte le vaste ciel. |
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b |
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Le cèdre du Liban, | loin de la roche nue, |
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a |
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Pousse toute sa séve | à flots tumultueux, |
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b |
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Géant désespéré | qui, pour toucher la nue, |
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Hausse son front superbe | et tord ses bras noueux. |
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b |
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Le temple a cent degrés ; | la tour solide et fière |
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a |
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D'un cercle de créneaux | couronne la cité ; |
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b |
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Et, comme un long serpent, | dressant son col de pierre, |
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a |
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L'obélisque, d'un jet, | perce l'immensité. |
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b |
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Ô cèdre ! ô monts géants | où l'aigle a sa patrie, |
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a |
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Temples, dômes, babels | que bâtit notre orgueil, |
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b |
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Le plus proche des cieux | est le sage qui prie |
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a |
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Dans le vallon des morts, | les pieds sur un cercueil ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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