XII |
LE SANG DES GÉANTS |
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Quand les géants, tordus⎟ sous la foudre qui gronde, |
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Eurent enfin payé⎟ leurs complots hasardeux, |
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La terre but le sang⎟ qui stagnait autour d'eux |
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Comme un linceul de pourpre⎟ étalé sur le monde. |
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On dit que, prise alors⎟ d'une pitié profonde, |
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Elle cria : « vengeance !⎟ » et, pour punir les dieux, |
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Fit du sable fumant⎟ sortir le cep joyeux |
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D'où l'orgueil indompté⎟ coule à flots, comme une onde ! |
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De là cette colère⎟ et ces fougueux transports, |
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Dès que l'homme, ici-bas,⎟ goûte à ce sang des morts |
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Qui garde, jusqu'à nous,⎟ sa rancune éternelle. |
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Ô vigne ! Ton audace⎟ a gonflé nos poumons, |
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Et, sous ton noir ferment⎟ de haine originelle, |
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Bout encor le désir⎟ d'escalader les monts ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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