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Qui de nous, qui de nous│ n'a gardé dans son âme, |
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Chaste et dernier trésor│ du coeur désenchanté, |
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Le reflet d'un beau soir│ et le nom d'une femme, |
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Un amour à vingt ans│ par une nuit d'été ? |
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Ne vous souvient-il pas│ qu'elle était jeune et belle, |
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Que son collier sonnait│ sur son col onduleux, |
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Que l'écharpe à son dos│ frissonnait comme une aile, |
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Et que de longs cils noirs│ ombrageaient ses yeux bleus ? |
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Ne vous souvient-il pas│ qu'en montant les collines, |
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Sa main sur votre main│ doucement s'appuyait, |
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Et que son sein tremblait│ sous les dentelles fines |
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Comme un oiseau farouche│ en son nid inquiet ? |
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Ne vous souvient-il pas│ des marguerites blanches, |
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Oracles odorants│ effeuillés sous vos doigts, |
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Et des merles malins│ qui, blottis sous les branches, |
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Au bruit de vos baisers│ s'éveillaient dans les bois ? |
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Oh ! N'entendez-vous pas,│ quand tout dort sous la nue, |
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De sa voix près de vous│ frémir encor le son ?… |
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Elle vient, elle vient│ par la longue avenue, |
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Et l'écho du rocher│ répète sa chanson. |
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Sur le noir de la nuit,│ sa robe se détache ; |
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Incertaine, elle écoute│ et se penche en rêvant ; |
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Et son front, tour à tour,│ se dévoile ou se cache |
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Sous ses cheveux épars│ que soulève le vent. |
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Regardez : c'est l'amour,│ c'est l'espoir, c'est la vie ! |
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C'est le bonheur réel│ loin de vous emporté, |
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C'est la blonde jeunesse│ et tout ce qu'on envie |
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Vous souriant encor│ dans un rêve enchanté. |
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C'est ce qu'apporte à ceux│ qui dorment sous la terre |
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Le souffle des forêts,│ des ondes et des fleurs, |
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Ce que l'oiseau gazouille│ au cyprès solitaire, |
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Ce que l'essaim bourdonne│ au pied du saule en pleurs ; |
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Oh ! Ce qui fait parfois│ que, sous la lune sombre, |
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Des antiques linceuls│ s'agitent les lambeaux, |
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Et que les morts jaloux│ vont soulevant dans l'ombre, |
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De leurs bras décharnés,│ la pierre des tombeaux. |
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