II |
LA COLOMBE |
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Quand chassés, sans retour,│ des temples vénérables, |
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Tordus au vent de feu│ qui soufflait du Thabor, |
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Les grands olympiens│ étaient si misérables |
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Que les petits enfants│ tiraient leur barbe d'or ; |
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Durant ces jours d'angoisse│ où la terre étonnée |
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Portait, comme un fardeau,│ l'écroulement des cieux, |
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Un seul homme, debout│ contre la destinée, |
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Osa, dans leur détresse,│ avoir pitié des dieux. |
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C'était un large front,│ ‒ un empereur, ‒ un sage, |
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Assez haut sur son trône│ et sur sa volonté |
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Pour arrêter du doigt│ tout un siècle au passage, |
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Et donner son mot d'ordre│ à la divinité. |
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Or, un soir qu'il marchait│ avec ses capitaines, |
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Incliné sous ce poids│ de l'avenir humain, |
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Il aperçut, au fond│ des brumes incertaines, |
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Un vieux temple isolé,│ sur le bord d'un chemin ; |
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Un vieux temple isolé,│ plein de mornes visages, |
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Un de ces noirs débris,│ au souvenir amer, |
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Qui dorment échoués│ sur la grève des âges, |
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Quand les religions│ baissent comme la mer. |
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Le seuil croulait ; la pluie│ avait rongé la porte ; |
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Toute la lune entrait│ par les toits crevassés. |
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Au milieu de la route,│ il quitta son escorte, |
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Et s'avança, pensif,│ au long des murs glacés. |
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Les colonnes de marbre,│ à ses pieds, abattues, |
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Jonchaient de toutes parts│ les pavés précieux ; |
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L'herbe haute montait│ au ventre des statues, |
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Des cigognes rêvaient│ sur l'épaule des dieux. |
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Parfois, dans le silence,│ éclatait un bruit d'aile, |
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On entendait, au loin,│ comme un frisson courir ; |
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Et, sur les grands vaincus│ penchant son front fidèle, |
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Phoebé, froide comme eux,│ les regardait mourir. |
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Et comme il restait là,│ perdu dans ses pensées, |
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Des profondeurs du temple│ il vit se détacher, |
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Avec un bruit confus│ de plaintes cadencées, |
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Une lueur tremblante│ et qui semblait marcher. |
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Cela se rapprochait│ et sonnait sur les dalles. |
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C'était un grand vieillard│ qui pleurait en chemin, |
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Courbé, maigre, en haillons,│ et traînant ses sandales, |
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Une tiare au front,│ une lampe à la main. |
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Il cachait sous sa robe│ une blanche colombe ; |
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Dernier prêtre des dieux,│ il apportait encor |
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Sur le dernier autel│ la dernière hécatombe… |
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Et l'empereur pleura,│ ‒ car son rêve était mort ! |
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Il pleura, jusqu'au jour,│ sous cette voûte noire. |
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Tu souriais, ô Christ,│ dans ton paradis bleu, |
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Tes chérubins chantaient│ sur des harpes d'ivoire, |
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Tes anges secouaient│ leurs six ailes de feu ! |
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Et du morne empyrée│ insultant la détresse, |
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Comme au bord d'un grand lac│ aux flots étincelants, |
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Dans le lait lumineux│ perdu par la déesse, |
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Tes martyrs couronnés│ lavaient leurs pieds sanglants ! |
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Tu régnais, sans partage,│ au ciel et sur la terre ; |
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Ta croix couvrait le monde│ et montait au milieu ; |
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Tout, devant ton regard,│ tremblait, ‒ jusqu'à ta mère, |
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Pâle éternellement│ d'avoir porté son Dieu. |
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Mais tu ne savais pas│ le mot des destinées, |
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Ô toi qui triomphais,│ près de l'Olympe mort ; |
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Vois : c'est le même gouffre…│ avant deux mille années, |
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Ton ciel y descendra,│ ‒ sans le combler encor ! |
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Tu connaîtras aussi,│ ployé sous l'anathème, |
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La désaffection│ des peuples et des rois, |
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Si pauvre et si perdu│ que tu n'auras plus même, |
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Pour t'y coucher en paix,│ la largeur de ta croix ! |
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Ton dernier temple, ô Christ,│ est froid comme une tombe ; |
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Ta porte n'ouvre plus│ sur le vaste avenir ; |
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Voilà que le jour baisse│ et qu'on entend venir |
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b |
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Le vieux prêtre courbé,│ qui porte une colombe ! |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 16(abab) 1(abba)
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