| II |
| LA COLOMBE |
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Quand chassés, sans retour,⎟ des temples vénérables, |
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Tordus au vent de feu⎟ qui soufflait du Thabor, |
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Les grands olympiens⎟ étaient si misérables |
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Que les petits enfants⎟ tiraient leur barbe d'or ; |
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Durant ces jours d'angoisse⎟ où la terre étonnée |
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Portait, comme un fardeau,⎟ l'écroulement des cieux, |
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Un seul homme, debout⎟ contre la destinée, |
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Osa, dans leur détresse,⎟ avoir pitié des dieux. |
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C'était un large front,⎟ ‒ un empereur, ‒ un sage, |
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Assez haut sur son trône⎟ et sur sa volonté |
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Pour arrêter du doigt⎟ tout un siècle au passage, |
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Et donner son mot d'ordre⎟ à la divinité. |
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Or, un soir qu'il marchait⎟ avec ses capitaines, |
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Incliné sous ce poids⎟ de l'avenir humain, |
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Il aperçut, au fond⎟ des brumes incertaines, |
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Un vieux temple isolé,⎟ sur le bord d'un chemin ; |
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Un vieux temple isolé,⎟ plein de mornes visages, |
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Un de ces noirs débris,⎟ au souvenir amer, |
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Qui dorment échoués⎟ sur la grève des âges, |
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Quand les religions⎟ baissent comme la mer. |
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Le seuil croulait ; la pluie⎟ avait rongé la porte ; |
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Toute la lune entrait⎟ par les toits crevassés. |
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Au milieu de la route,⎟ il quitta son escorte, |
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Et s'avança, pensif,⎟ au long des murs glacés. |
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Les colonnes de marbre,⎟ à ses pieds, abattues, |
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Jonchaient de toutes parts⎟ les pavés précieux ; |
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L'herbe haute montait⎟ au ventre des statues, |
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Des cigognes rêvaient⎟ sur l'épaule des dieux. |
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Parfois, dans le silence,⎟ éclatait un bruit d'aile, |
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On entendait, au loin,⎟ comme un frisson courir ; |
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Et, sur les grands vaincus⎟ penchant son front fidèle, |
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Phoebé, froide comme eux,⎟ les regardait mourir. |
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Et comme il restait là,⎟ perdu dans ses pensées, |
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Des profondeurs du temple⎟ il vit se détacher, |
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Avec un bruit confus⎟ de plaintes cadencées, |
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Une lueur tremblante⎟ et qui semblait marcher. |
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Cela se rapprochait⎟ et sonnait sur les dalles. |
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C'était un grand vieillard⎟ qui pleurait en chemin, |
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Courbé, maigre, en haillons,⎟ et traînant ses sandales, |
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Une tiare au front,⎟ une lampe à la main. |
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Il cachait sous sa robe⎟ une blanche colombe ; |
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Dernier prêtre des dieux,⎟ il apportait encor |
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Sur le dernier autel⎟ la dernière hécatombe… |
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Et l'empereur pleura,⎟ ‒ car son rêve était mort ! |
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Il pleura, jusqu'au jour,⎟ sous cette voûte noire. |
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Tu souriais, ô Christ,⎟ dans ton paradis bleu, |
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Tes chérubins chantaient⎟ sur des harpes d'ivoire, |
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Tes anges secouaient⎟ leurs six ailes de feu ! |
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Et du morne empyrée⎟ insultant la détresse, |
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Comme au bord d'un grand lac⎟ aux flots étincelants, |
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Dans le lait lumineux⎟ perdu par la déesse, |
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Tes martyrs couronnés⎟ lavaient leurs pieds sanglants ! |
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Tu régnais, sans partage,⎟ au ciel et sur la terre ; |
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Ta croix couvrait le monde⎟ et montait au milieu ; |
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Tout, devant ton regard,⎟ tremblait, ‒ jusqu'à ta mère, |
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Pâle éternellement⎟ d'avoir porté son Dieu. |
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Mais tu ne savais pas⎟ le mot des destinées, |
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Ô toi qui triomphais,⎟ près de l'Olympe mort ; |
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Vois : c'est le même gouffre…⎟ avant deux mille années, |
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Ton ciel y descendra,⎟ ‒ sans le combler encor ! |
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Tu connaîtras aussi,⎟ ployé sous l'anathème, |
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La désaffection⎟ des peuples et des rois, |
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Si pauvre et si perdu⎟ que tu n'auras plus même, |
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Pour t'y coucher en paix,⎟ la largeur de ta croix ! |
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Ton dernier temple, ô Christ,⎟ est froid comme une tombe ; |
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Ta porte n'ouvre plus⎟ sur le vaste avenir ; |
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Voilà que le jour baisse⎟ et qu'on entend venir |
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Le vieux prêtre courbé,⎟ qui porte une colombe ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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