| II |
| LA COLOMBE |
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Quand chassés, sans retour, | des temples vénérables, |
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Tordus au vent de feu | qui soufflait du Thabor, |
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Les grands olympiens | étaient si misérables |
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Que les petits enfants | tiraient leur barbe d'or ; |
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Durant ces jours d'angoisse | où la terre étonnée |
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Portait, comme un fardeau, | l'écroulement des cieux, |
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Un seul homme, debout | contre la destinée, |
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Osa, dans leur détresse, | avoir pitié des dieux. |
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C'était un large front, | ‒ un empereur, ‒ un sage, |
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Assez haut sur son trône | et sur sa volonté |
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Pour arrêter du doigt | tout un siècle au passage, |
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Et donner son mot d'ordre | à la divinité. |
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Or, un soir qu'il marchait | avec ses capitaines, |
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Incliné sous ce poids | de l'avenir humain, |
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Il aperçut, au fond | des brumes incertaines, |
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Un vieux temple isolé, | sur le bord d'un chemin ; |
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Un vieux temple isolé, | plein de mornes visages, |
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Un de ces noirs débris, | au souvenir amer, |
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Qui dorment échoués | sur la grève des âges, |
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Quand les religions | baissent comme la mer. |
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Le seuil croulait ; la pluie | avait rongé la porte ; |
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Toute la lune entrait | par les toits crevassés. |
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Au milieu de la route, | il quitta son escorte, |
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Et s'avança, pensif, | au long des murs glacés. |
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Les colonnes de marbre, | à ses pieds, abattues, |
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Jonchaient de toutes parts | les pavés précieux ; |
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L'herbe haute montait | au ventre des statues, |
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Des cigognes rêvaient | sur l'épaule des dieux. |
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Parfois, dans le silence, | éclatait un bruit d'aile, |
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On entendait, au loin, | comme un frisson courir ; |
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Et, sur les grands vaincus | penchant son front fidèle, |
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Phoebé, froide comme eux, | les regardait mourir. |
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Et comme il restait là, | perdu dans ses pensées, |
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Des profondeurs du temple | il vit se détacher, |
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Avec un bruit confus | de plaintes cadencées, |
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Une lueur tremblante | et qui semblait marcher. |
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Cela se rapprochait | et sonnait sur les dalles. |
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C'était un grand vieillard | qui pleurait en chemin, |
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Courbé, maigre, en haillons, | et traînant ses sandales, |
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Une tiare au front, | une lampe à la main. |
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Il cachait sous sa robe | une blanche colombe ; |
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Dernier prêtre des dieux, | il apportait encor |
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Sur le dernier autel | la dernière hécatombe… |
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Et l'empereur pleura, | ‒ car son rêve était mort ! |
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Il pleura, jusqu'au jour, | sous cette voûte noire. |
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Tu souriais, ô Christ, | dans ton paradis bleu, |
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Tes chérubins chantaient | sur des harpes d'ivoire, |
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Tes anges secouaient | leurs six ailes de feu ! |
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Et du morne empyrée | insultant la détresse, |
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Comme au bord d'un grand lac | aux flots étincelants, |
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Dans le lait lumineux | perdu par la déesse, |
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Tes martyrs couronnés | lavaient leurs pieds sanglants ! |
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Tu régnais, sans partage, | au ciel et sur la terre ; |
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Ta croix couvrait le monde | et montait au milieu ; |
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Tout, devant ton regard, | tremblait, ‒ jusqu'à ta mère, |
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Pâle éternellement | d'avoir porté son Dieu. |
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Mais tu ne savais pas | le mot des destinées, |
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Ô toi qui triomphais, | près de l'Olympe mort ; |
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Vois : c'est le même gouffre… | avant deux mille années, |
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Ton ciel y descendra, | ‒ sans le combler encor ! |
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Tu connaîtras aussi, | ployé sous l'anathème, |
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La désaffection | des peuples et des rois, |
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Si pauvre et si perdu | que tu n'auras plus même, |
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Pour t'y coucher en paix, | la largeur de ta croix ! |
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Ton dernier temple, ô Christ, | est froid comme une tombe ; |
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Ta porte n'ouvre plus | sur le vaste avenir ; |
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Voilà que le jour baisse | et qu'on entend venir |
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Le vieux prêtre courbé, | qui porte une colombe ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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