| XLIV |
| LE TUNG-WHANG-FUNG |
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La fleur Ing-wha, petite | et pourtant des plus belles, |
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N'ouvre qu'à ching-tu-fu | son calice odorant ; |
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Et l'oiseau tung-whang-fung | est tout juste assez grand |
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Pour couvrir cette fleur | en tendant ses deux ailes. |
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Et l'oiseau dit sa peine | à la fleur qui sourit, |
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Et la fleur est de pourpre, | et l'oiseau lui ressemble, |
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Et l'on ne sait pas trop, | quand on les voit ensemble, |
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Si c'est la fleur qui chante, | ou l'oiseau qui fleurit. |
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Et la fleur et l'oiseau | sont nés à la même heure, |
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a |
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Et la même rosée | avive chaque jour |
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Les deux époux vermeils, | gonflés du même amour. |
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b |
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Mais quand la fleur est morte | il faut que l' oiseau meure. |
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Alors, sur ce rameau | d'où son bonheur a fui, |
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On voit pencher sa tête | et se faner sa plume. |
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Et plus d'un jeune coeur, | dont le désir s' allume, |
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Voudrait, aimé comme elle, | expirer comme lui. |
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a |
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Et je tiens, quant à moi, | ce récit qu'on ignore |
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D'un mandarin de Chine, | au bouton de couleur. |
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La Chine est un vieux monde | où l'on respecte encore |
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L'amour qui peut atteindre | à l'âge d'une fleur. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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