POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
LE POËTE AUX ÉTOILES |
LÉGENDE |
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Comme il n'avait pas dîné, |
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Comme les bourgeois honnêtes |
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Tout le jour avaient berné |
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Le faiseur de chansonnettes, |
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Triste et pâle, sur le soir, |
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Prêt pour la dernière épreuve, |
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Loin du monde, il vint s'asseoir |
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Et chanter au bord du fleuve. |
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Il chanta les longs tourments |
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De l'amour et de la gloire, |
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Et son hymne, par moments, |
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Faisait tressaillir l'eau noire. |
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Soudain, par l'ordre d'un Dieu, |
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Les étoiles attendries |
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S'arrêtèrent, au milieu |
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De leurs blanches théories… |
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Puis il les vit sans effort |
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Glissant des voûtes profondes, |
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Comme de grands sequins d'or, |
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Trembler, dans l'eau, toutes rondes. |
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Il y plonge, il veut savoir… |
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O prodige !… il en prend une, |
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Puis deux, puis quatre… et bonsoir |
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Les soucis de l'infortune ! |
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Il revient tout radieux |
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Vers les villes où nous sommes ; |
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Avec le billon des dieux |
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On peut bien solder les hommes. |
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Son frac noir, aujourd'hui roux, |
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Fort peu payé, sans reproches, |
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Semblait, à travers les trous, |
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Porter le ciel dans ses poches. |
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Il va chez le boulanger : |
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« — Prends cet astre, et sers moi vite !… » |
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— Compagnon, va le changer, » |
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Ma galette n'est pas cuite. » |
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A la taverne du coin |
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Il fait briller sa pécune : |
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« — Camarade, on n'ouvre point |
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A ceux qui portent la lune. » |
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Sans chemise par-dessous, |
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Il sonne au marchand de toiles ; |
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« — L'ami, je veux des gros sous, » |
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Tu peux garder tes étoiles ! » |
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Les savants de l'Institut |
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Prirent de grands airs revêches ; |
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L'un sourit, l'autre se tut : |
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Ils ne les trouvaient pas fraîches ! |
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Il mourut, le lendemain, |
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Aiglon né chez les reptiles, |
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Maigre et serrant dans sa main |
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Ses étoiles inutiles !… |
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Moi, j'allais je ne sais où, |
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J'ai croisé ce convoi sombre ; |
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Deux amis qui l'ont cru fou.. |
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En riant suivaient son ombre. |
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Dors, poëte, on frappe en vain |
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A nos tavernes immondes ; |
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Dors, ô mendiant divin |
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Qui payais avec des mondes ! |
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Quelque jour, les fossoyeurs |
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Verront, tombant en prière, |
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Des soleils intérieurs |
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Luire aux fentes de ta bière, |
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Et, sous leur pic effaré, |
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Brisant la planche sonore, |
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Feront du tombeau sacré |
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Jaillir une grande aurore ! |
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mètre |
profil métrique : 7
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