POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
CIGOGNES ET TURBOTS |
A ASINIUS SEMPRONIUS RUFUS
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Salut, Sempronius,⎟ mortel inimitable ! |
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O toi qui le premier⎟ fis servir sur ta table |
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La cigogne au. pied rouge⎟ et le turbot marin ! |
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L'artiste, éternisant⎟ ta divine effigie, |
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Devait tailler pour toi⎟ les marbres de Phrygie |
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Et graver tes traits sur l'airain ! |
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Pour te montrer plus grand⎟ aux nations béantes, |
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Père des bons festins⎟ et des sauces piquantes, |
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Ton siècle s'épuisa⎟ dans ton enfantement ! |
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Les destins dès longtemps⎟ préparaient ta venue, |
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Et quelque astre inconnu⎟ dut briller sous la nue |
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A ton premier vagissement ! |
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Avant toi, les Romains,⎟ dans leur instinct vulgaire, |
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De la chair des troupeaux⎟ et des fruits de la terre |
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Rassasiaient leur faim⎟ digne de vils pasteurs ; |
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Et l'écuelle de bois⎟ et la salière antique |
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Ornèrent, trois cents ans,⎟ cette table rustique |
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Où ruminaient les sénateurs. |
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Quand ils se rassemblaient⎟ pour sauver la patrie, |
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Souvent l'odeur de l'ail⎟ emplissait la curie, |
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Jusqu'au portique sombre⎟ où s'inclinaient les rois, |
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Et laissant à moitié⎟ quelque brouet immonde, |
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Ils s'élançaient, d'un bond,⎟ à l'empire du monde, |
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Gorgés de raves et de pois. |
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Au retour des combats,⎟ après quelque victoire, |
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Leur nef jetait au port⎟ sa cargaison de gloire, |
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Tétrarques, chefs vaincus,⎟ étendards en lambeaux… |
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Mais ils se trompaient tous,⎟ honneur à toi, grand homme ! |
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Ta voile triomphante⎟ a rapporté dans Rome |
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Des cigognes et des turbots ! |
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Plus fort que ce marin⎟ dont le croc d'abordage |
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Éventrait à grand bruit⎟ les vaisseaux de Carthage, |
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Aux hérissons de mer⎟ tu lanças tes réseaux, |
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Et, conquérant gourmet,⎟ ceint de myrte et de lierre, |
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Avec tes cuisiniers⎟ tu parcourus la terre, |
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Pour assiéger des nids d'oiseaux ! |
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Rome alors, ô Rufus,⎟ méconnut ton génie, |
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Et l'on dit que le peuple,⎟ avec ignominie, |
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Refusa la préture⎟ à tes vœux obstinés… |
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Mais que t'importe, à toi,⎟ le bruit que fait la foule ? |
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Sa rumeur éphémère⎟ est un flot qui s'écoule, |
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Tes beaux jours ne sont pas sonnés ! |
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Ils viendront, ils viendront,⎟ quand, sur la capitale, |
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Soufflera mollement⎟ la brise orientale ; |
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Quand, sous sa mitre d'or,⎟ le pâle citoyen |
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Traînant par le forum⎟ sa démarche indolente, |
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Secoûra les parfums⎟ de sa robe volante, |
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Comme un satrape assyrien . |
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Ils viendront quand, la nuit,⎟ l'impériale orgie |
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Jettera sous les cieux⎟ sa lueur élargie |
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Ou de sa chaude haleine⎟ embaumera les mers ; |
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Et tu t'éveilleras,⎟ et ton ombre sacrée |
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Viendra planer parfois⎟ sur les rocs de Caprée, |
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Au bruit des nocturnes concerts. |
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O martyr des festins !⎟ le luxe d'Italie |
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Vengera largement⎟ ta mémoire avilie, |
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Et tu pourras surgir⎟ de la poudre du sol, |
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Le jour où fumera,⎟ sur la table romaine, |
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Un sanglier sauvage,⎟ à la sauce troyenne, |
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Plein de langues de rossignol. |
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mètre |
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