POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
CIGOGNES ET TURBOTS |
A ASINIUS SEMPRONIUS RUFUS
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Salut, Sempronius, | mortel inimitable ! |
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O toi qui le premier | fis servir sur ta table |
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La cigogne au. pied rouge | et le turbot marin ! |
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L'artiste, éternisant | ta divine effigie, |
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Devait tailler pour toi | les marbres de Phrygie |
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Et graver tes traits sur l'airain ! |
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Pour te montrer plus grand | aux nations béantes, |
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Père des bons festins | et des sauces piquantes, |
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Ton siècle s'épuisa | dans ton enfantement ! |
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Les destins dès longtemps | préparaient ta venue, |
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Et quelque astre inconnu | dut briller sous la nue |
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A ton premier vagissement ! |
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Avant toi, les Romains, | dans leur instinct vulgaire, |
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De la chair des troupeaux | et des fruits de la terre |
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Rassasiaient leur faim | digne de vils pasteurs ; |
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Et l'écuelle de bois | et la salière antique |
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Ornèrent, trois cents ans, | cette table rustique |
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Où ruminaient les sénateurs. |
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Quand ils se rassemblaient | pour sauver la patrie, |
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Souvent l'odeur de l'ail | emplissait la curie, |
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Jusqu'au portique sombre | où s'inclinaient les rois, |
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Et laissant à moitié | quelque brouet immonde, |
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Ils s'élançaient, d'un bond, | à l'empire du monde, |
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Gorgés de raves et de pois. |
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Au retour des combats, | après quelque victoire, |
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Leur nef jetait au port | sa cargaison de gloire, |
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Tétrarques, chefs vaincus, | étendards en lambeaux… |
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Mais ils se trompaient tous, | honneur à toi, grand homme ! |
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Ta voile triomphante | a rapporté dans Rome |
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Des cigognes et des turbots ! |
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Plus fort que ce marin | dont le croc d'abordage |
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Éventrait à grand bruit | les vaisseaux de Carthage, |
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Aux hérissons de mer | tu lanças tes réseaux, |
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Et, conquérant gourmet, | ceint de myrte et de lierre, |
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Avec tes cuisiniers | tu parcourus la terre, |
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Pour assiéger des nids d'oiseaux ! |
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Rome alors, ô Rufus, | méconnut ton génie, |
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Et l'on dit que le peuple, | avec ignominie, |
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Refusa la préture | à tes vœux obstinés… |
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Mais que t'importe, à toi, | le bruit que fait la foule ? |
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Sa rumeur éphémère | est un flot qui s'écoule, |
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Tes beaux jours ne sont pas sonnés ! |
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Ils viendront, ils viendront, | quand, sur la capitale, |
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Soufflera mollement | la brise orientale ; |
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Quand, sous sa mitre d'or, | le pâle citoyen |
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Traînant par le forum | sa démarche indolente, |
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Secoûra les parfums | de sa robe volante, |
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Comme un satrape assyrien . |
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Ils viendront quand, la nuit, | l'impériale orgie |
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Jettera sous les cieux | sa lueur élargie |
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Ou de sa chaude haleine | embaumera les mers ; |
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Et tu t'éveilleras, | et ton ombre sacrée |
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Viendra planer parfois | sur les rocs de Caprée, |
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Au bruit des nocturnes concerts. |
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O martyr des festins ! | le luxe d'Italie |
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Vengera largement | ta mémoire avilie, |
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Et tu pourras surgir | de la poudre du sol, |
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Le jour où fumera, | sur la table romaine, |
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Un sanglier sauvage, | à la sauce troyenne, |
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Plein de langues de rossignol. |
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mètre |
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