POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
LE DANSEUR BATHYLLE |
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La belle Métella,⎟ femme du vieux préteur, |
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Est pâle maintenant,⎟ et. porte dans son cœur |
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Un mal secret qui la déchire ; |
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Par le bois d'orangers⎟ qui borde sa villa, |
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Elle marche au hasard,⎟ la belle Métella, |
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Comme une bacchante en délire. |
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Pour sonder jusqu'au fond⎟ l'avenir incertain, |
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Vingt fois l'urne d'albâtre⎟ où roule le destin |
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Sous ses doigts tremblants s'est vidée ; |
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Et vingt fois Métella,⎟ chez les magiciens, |
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A mêlé, dans la nuit,⎟ les sorts campaniens |
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Aux enchantements de Chaldée ! |
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Elle aime, et ce n'est pas⎟ le chevalier romain, |
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Bien qu'il soit jeune et fier,⎟ et qu'il presse,'en chemin, |
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Une cavale au frein sonore, |
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Qu'il ait sa place au cirque,⎟ auprès des sénateurs, |
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Que sa bague étincelle,⎟ et qu'au jour des honneurs, |
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D'olivier son front se décore ! |
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Ce n'est pas le consul,⎟ au long manteau rayé |
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Si beau qu'à son aspect,⎟ du peuple émerveillé |
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Tombe le murmure frivole, |
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Alors que précédé⎟ du licteur éclatant, |
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Avec sa robe blanche,⎟ il balaye, en montant, |
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Les blancs degrés du capitole ! |
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Ce n'est pas le tribun,⎟ l'homme au pouvoir hautain, |
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Qui d'un mot de sa bouche⎟ arrête le destin, |
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Ni l'édile aux dons magnifiques, |
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Ni le riche patron,⎟ de qui mille clients |
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Autour de la sportule⎟ humbles et suppliants |
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Sans cesse assiègent les portiques. |
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Si Métella soupire⎟ et n'a plus de sommeil, |
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Ce n'est point le soldat⎟ bruni par le soleil |
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Qui trouble sa nuit inquiète, |
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Ni le poëte grec⎟ aux vers ingénieux, |
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Ni l'esclave gaulois,⎟ prince par ses aïeux, |
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Qui porte une urne sur sa tête. |
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L'image qui bondit⎟ sous ses yeux enflammés, |
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C'est le danseur Bathylle,⎟ aux cheveux parfumés, |
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Bathylle aux poses languissantes, |
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Bathylle qui s'envole,⎟ et qui glisse, et qui fuit, |
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Et fait battre le cœur⎟ des matrones, au bruit |
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De ses cymbales frémissantes. |
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Bathylle qu'aux Romains⎟ la Grèce, un jour, céda, |
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Si gracieux, alors⎟ qu'il danse la Léda, |
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Sous une tunique de femme ! |
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Ou quand son corps mobile,⎟ en cercle se tordant, |
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Tourne comme une roue,⎟ et dans son vol ardent |
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De tout un peuple emporte l'âme ! |
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Mais Bathylle est cruel,⎟ et ne se donne pas, |
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Il veut un sang illustre⎟ et de nobles appas |
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Pour une faveur qu'il accorde ; |
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Et plus d'un sénateur⎟ aux antiques aïeux |
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Triomphant d'être père,⎟ élève sous ses yeux, |
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Quelque petit danseur de corde. |
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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