POÉSIES. FESTONS ET ASTRAGALES
| A PRADIER |
| I |
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Pradier, ta tombe est close, | et la foule écoulée |
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a |
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A quitté le gazon | des morts silencieux ; |
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b |
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La muse maintenant | de sa douleur voilée, |
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a |
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Va commencer pour toi | l'hymne religieux ! |
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b |
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D'autres ont mis leur nom | sur la strophe légère, |
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c |
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D'autres ont la couleur, | ou la note au son pur, |
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d |
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Mais ta pensée, ô maître, | est de bronze ou de pierre, |
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c |
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Et, comme un corps vivant, | jette son ombre au mur. |
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d |
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Le bloc âpre et rugueux, | sous ta main souveraine, |
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a |
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Ondulait comme un dos | de léopard dompté ; |
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b |
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Et la forme, à ta voix, | touchant le socle à peine, |
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S'élançait dans sa grâce | et sa virginité. |
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Quand les marteaux sonnaient | en cadence rapide, |
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Quand l'atelier vivait, | fourmillant et joyeux, |
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d |
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Et que, couvrant les murs | de sa neige solide, |
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La poussière du marbre | étincelait aux yeux, |
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d |
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C'était ton heure à toi ! | ta passion ! ta vie ! |
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A ton front élargi | le sang battait plus fort, |
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b |
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Et ton âme flottait, | dans l'idéal ravie, |
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a |
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Comme un vaisseau qui chante | en s'éloignant du port ! |
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b |
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Tu t'exilais du monde | au milieu des déesses, |
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Chœur immobile et blanc | qui souriait toujours, |
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Bacchantes au sein nu, | Dianes chasseresses, |
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c |
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Et nymphes dans le bain | tordant leurs cheveux lourds ! |
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d |
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La beauté qui périt, | le sentiment qui passe, |
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a |
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S'arrêtaient dans ton œuvre | immortels, radieux… |
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b |
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Car tu sors, ô Pradier ! | de cette forte race |
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Qui peupla le ciel vide | et nous tailla des dieux ! |
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b |
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| II |
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Amis ; ne pleurons pas ! | au pays bleu des âmes, |
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a |
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Il est, il est peut-être | un asile écarté |
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b |
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Où les maîtres divins | qu'ici-bas nous aimâmes |
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a |
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Vivent pleins de jeunesse | et de sérénité. |
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Leur front calme est orné | de guirlandes fleuries, |
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Le soleil de l'idée | inonde leur regard. |
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d |
| 35 |
Ils suivent lentement | de longues galeries, |
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Et vont causant entre eux, | de la forme et de l'art ! |
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d |
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Sculpteurs, musiciens, | et peintres et poëtes,. |
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Ils sont là tous, rêvant | au passé glorieux ; |
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b |
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L'œuvre de leur génie | a peuplé ces retraites, |
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a |
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Et leurs créations | s'agitent autour d'eux. |
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Polyclète y sourit | près de Junon la belle ; |
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a |
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A tes pieds, ô Vénus ! | Cléomène est assis ; |
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b |
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Le satyre, échappé | des mains de Praxitèle, |
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Ouvre sa bouche avide | aux raisins de Zeuxis ; |
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b |
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Stasicrate, en sueur, | sculpte au loin sa montagne, |
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a |
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Mu'on suit, dans les prés, | ses génisses d'airain, |
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b |
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Et le vieil Amphion, | chantant par la campagne, |
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Fait danser les rochers | sur le mode thébain ! |
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b |
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C'est là qu'il est monté | parmi les statuaires ; |
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a |
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Il habite un beau temple, | aux murs étincelants, |
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b |
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Et, timides encor, | près des déesses fières, |
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a |
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Nissia, puis Sapho, | s'avancent à pas lents ! |
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b |
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Entrez !… vous qui mêlez | aux lignes solennelles |
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a |
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Les langueurs du contour | et le pli gracieux, |
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b |
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Filles des temps nouveaux, | vous êtes immortelles, |
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a |
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A côté des. Vénus | Pradier vous place aux cieux ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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