| RAPSODIES |
| Rêveries |
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À VIGNERON
| Le monde est un pipeur… |
Imitation de J.-C,
traduction en vers de P. Corneille.
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La mort sert de morale | aux fables de la vie. |
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La vie est un champ clos | de milliaires semé, |
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Où souvent le champion | se brise tout armé |
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À l’unième… Or, voilà | le destin que j’envie ! |
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Le monde est une mer | où l’humble caboteur, |
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Pauvre, va se traînant | du cirque au promontoire ; |
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Où le hardi forban | croise sous l’équateur, |
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Gorgé du sang du faible, | et d’or expiatoire. |
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Mort, suprême bourreau ! |… non, plutôt vide, rien, |
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Basse fosse où tout va… | mort sourde au cri du lâche ! |
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Tous les êtres sont pairs | devant ta juste hache, |
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L’homme et le chien ! |
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Tous, oui ! tous, du grand œuvre, | œuvre faible et pâture : |
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Du détriment jaillit | la reproduction |
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Qui si tôt s’achemine | à la destruction. — |
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Naître, souffrir, mourir, | c’est tout dans la nature |
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Ce que l’homme perçoit ; | car elle est un bouquin |
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Qu’on ne peut déchiffrer ; | un manuscrit arabe |
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Aux mains d’un muletier : | hors le titre et la fin, |
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Il n’interprète rien, | rien, pas une syllabe. |
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On dit l’homme, ici-bas, | pèlerin aspirant : |
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Soit ! mais quelle est sa Mecque | ou bien son Compostelle ? |
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Les cieux ?… auberge ouverte | à son âme immortelle… |
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Non ! le néant ! |
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Autour de moi voyez | la foule sourcilleuse |
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S’ameuter, du néant | son haut cœur est marri. |
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Dites de ce vieux chêne | où va le tronc pourri ? |
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Poudre grossir la glèbe. | — Et vous, souche orgueilleuse ! |
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Un ogre appelé Dieu | vous garde un autre sort ! |
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Moins de prétentions, | allons, race servile, |
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Peut-être avant longtemps, | votre tête de mort |
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Servira de jouet | aux enfants par la ville !… |
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Peu vous importe, au fait, | votre vil ossement ; |
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Qu’on le traîne au bourbier, | qu’on le frappe et l’écorne… |
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Il renaîtra tout neuf, | quand sonnera la corne |
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Du jugement ! |
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| mètre |
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