| RAPSODIES |
| Rêveries |
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À VIGNERON
| Le monde est un pipeur… |
Imitation de J.-C,
traduction en vers de P. Corneille.
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La mort sert de morale aux fables de la vie. |
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La vie est un champ clos de milliaires semé, |
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Où souvent le champion se brise tout armé |
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À l’unième… Or, voilà le destin que j’envie ! |
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Le monde est une mer où l’humble caboteur, |
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Pauvre, va se traînant du cirque au promontoire ; |
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Où le hardi forban croise sous l’équateur, |
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Gorgé du sang du faible, et d’or expiatoire. |
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Mort, suprême bourreau !… non, plutôt vide, rien, |
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Basse fosse où tout va… mort sourde au cri du lâche ! |
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Tous les êtres sont pairs devant ta juste hache, |
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L’homme et le chien ! |
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Tous, oui ! tous, du grand œuvre, œuvre faible et pâture : |
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Du détriment jaillit la reproduction |
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Qui si tôt s’achemine à la destruction. — |
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Naître, souffrir, mourir, c’est tout dans la nature |
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Ce que l’homme perçoit ; car elle est un bouquin |
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Qu’on ne peut déchiffrer ; un manuscrit arabe |
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Aux mains d’un muletier : hors le titre et la fin, |
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Il n’interprète rien, rien, pas une syllabe. |
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On dit l’homme, ici-bas, pèlerin aspirant : |
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Soit ! mais quelle est sa Mecque ou bien son Compostelle ? |
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Les cieux ?… auberge ouverte à son âme immortelle… |
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Non ! le néant ! |
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Autour de moi voyez la foule sourcilleuse |
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S’ameuter, du néant son haut cœur est marri. |
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Dites de ce vieux chêne où va le tronc pourri ? |
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Poudre grossir la glèbe. — Et vous, souche orgueilleuse ! |
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Un ogre appelé Dieu vous garde un autre sort ! |
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Moins de prétentions, allons, race servile, |
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Peut-être avant longtemps, votre tête de mort |
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Servira de jouet aux enfants par la ville !… |
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Peu vous importe, au fait, votre vil ossement ; |
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Qu’on le traîne au bourbier, qu’on le frappe et l’écorne… |
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Il renaîtra tout neuf, quand sonnera la corne |
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Du jugement ! |
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