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J’ai caressé la mort, | riant au suicide, |
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Souvent et volontiers | quand j’étais plus heureux ; |
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De ma joie ennuyé | je la trouvais aride, |
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J’étais las d’un beau ciel | et d’un lit amoureux. |
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Le bonheur est pesant, | il assoupit notre âme. |
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Il étreint notre cœur | d’un cercle étroit de fer ; |
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Du bateau de la vie | il amortit la rame ; |
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Il pose son pied lourd | sur la flamme d’enfer, |
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Auréole, brûlant | sur le front du poète, |
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Comme au pignon d’un temple | un flambeau consacré ; |
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Car du cerveau du Barde, | arabe cassolette, |
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Il s’élève un parfum | dont l’homme est enivré. |
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C’est un oiseau, le Barde ! | il doit rester sauvage : |
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La nuit, sous la ramure, | il gazouille son chant : |
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Le canard tout boueux | se pavane au rivage, |
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Saluant tout soleil | ou levant ou couchant. |
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C’est un oiseau, le Barde ! | il doit vieillir austère, |
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Sobre, pauvre, ignoré, | farouche, soucieux, |
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Ne chanter pour aucun, | et n’avoir rien sur terre |
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Qu’une cape trouée, | un poignard et les Cieux ! |
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Mais le barde aujourd’hui, | c’est une voix de femme, |
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Un habit bien collant, | un minois relavé, |
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Un perroquet juché | chantonnant pour madame, |
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Dans une cage d’or | un canari privé ; |
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C’est un gras merveilleux | versant de chaudes larmes |
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Sur des maux obligés | après un long repas ; |
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Portant un parapluie, | et jurant par ses armes ; |
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L’électuaire en main | invoquant le trépas, |
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Joyaux, bals, fleurs, cheval, | château, fine maîtresse, |
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Sont les matériaux | de ses poèmes lourds : |
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Rien pour la pauvreté, | rien pour l’humble en détresse ; |
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Toujours les souffletant | de ses vers de velours. |
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Par merci ! voilez-nous | vos airs autocratiques ; |
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Heureux si vous cueillez | les biens à pleins sillons ! |
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Mais ne galonnez pas, | comme vos domestiques, |
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Vos vers qui font rougir | nos fronts ceints de haillons. |
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Eh ! vous de ces soleils, | moutonnier parélie ! |
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De cacher vos lambeaux | ne prenez tant de soin : |
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Ce n’est qu’à leur abri | que l’esprit se délie ; |
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Le barde ne grandit | qu’enivré de besoin ! |
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